Не властью единой

– А много чего, друже Михаил! Хороший нож, рогатина, наборный пояс… да те же сапоги! Уж такая шайка была… Через Антипа поймали. А примета эта твоя – борода косая, это не просто так! Такие у нас тоже были. Кособородых татей ищем – а нет их! На дело он бороду косо подстрижет, а вернется – прямой сделает или вообще сбреет – долго ли? Люди на косую бороду больше внимание обращают, чем на разрез глаз, на нос, на уши, на все. Так что не ищи кособородого, Михаиле! Нормальная уже у него борода. Разве что коротка малость.

В те времена в русских землях еще не распространилось дурацкое (якобы православное) поверье, что бороду брить – грех. Кто-то брады свои лелеял, в косы заплетал, а кто-то и подстригал аккуратненько, брил. Бритые лица такой уж невидалью не были, особенно в городах.

Ляксей Корота оказался чист. По крайней мере, именно так заверил Антип, взяв за работу полгривны. Полгривны, ага! Вот ведь тип – своего не упустит никогда.

– Был такой в Травкине, да. Бобыль, не смерд, не холоп тем паче, – все так же, сидя за столом, деловито пояснил воротила. – В закупах и рядовичах тоже не значится. Свободный – изгой. Ушел на волочь… или в артель какую. Плотничал – да.

– Понятно все, – покивал Миша. – Ну, что ж…

Вернувшись на подворье дядьки Никифора – хозяин был в городе, на складах, – сотник уединился в гостевой горнице – прикорнуть. Так и сказал – мол, хочу выспаться и чтоб не мешали! Ну, мешать ему никто и не собирался. Рябая челядинка только квасу кувшин принесла. Проснется гость дорогой, ясное дело – со сна-то попить захочет.

Рябая, хм… Наверное, чтоб хозяин невзначай не увлекся.

Хмыкнув, сотник снял пояс и сапоги да улегся на ложе…

«Ну, что скажете, сэр Майкл? Похоже, подставили вас, да еще как! Прав Ставрогин, тысячу раз прав – нельзя в Киев ехать, не убьют, так под пытками можно все что угодно наговорить. И ехать нельзя… и не ехать нельзя тоже. Однако – когнитивный диссонанс. Дилемма!

Почему его просто не убьют, подослав убийцу? Это же проще… Или не проще? Вон, подослали же, а толку? Хм… Да нет. Тут опять же дознаватель прав! Не тот это убийца – просто случайный разбойник. Иначе б не убежал просто так.

Не-ет! Значит, кому-то очень нужно, чтоб сотник умер в Киеве да под пыткой, оговорив себя… Даже если и не оговорит – все равно нужный слух пустить можно. Обвинить в сепаратизме и желании провозгласить себя князем! Можно себе представить, как затянут по площадям глашатаи: “Мишко Лисовин, подлый пес, князя свово предавши, сам захотел княжити и всем владети!” Как-то так…

Но почему именно он, Миша? А, скажем, не дед Корней, не староста? Ну, тут, положим, понятно – те стары уже, и здоровье уже не то. А вот я – молод, амбициозен, удачлив! Чем не кандидат в заговорщики? Поверят? Вполне.

Ну, думайте же, сэр Майкл! Мозгами ворочайте.

Да, ехать – нельзя. Но и не ехать – нельзя, подставишь своего князя, и последствия могут быть непредсказуемыми, вплоть до ратной схватки.

И что ж делать? Ехать – не ехать…

Так ехать же! Но… не доехать!

Так-так-так… А ну-ка, ну-ка, сэр Майкл… Хватай-ка мыслю за хвост, пока не исчезла.

Перво-наперво – отъехать торжественно, чтоб все видели, знали! Сотник Мишко Лисовин ко князю Мстиславу во Киев уехамши, помолясь!