Непорочная для Мерзавца

Я вообще без понятия, кто организовывает торжество, потому что мне совершенно все равно, кто все эти люди, почему они оказались в списке приглашенных. Но приходится корчить гостеприимного хозяина, изредка даже улыбаться, хоть от притворства и лжи — в последнее время я варюсь в них, как креветка в котелке — уже тошнит.

Около восьми мне на телефон приходит сообщение от начальника службы безопасности: Кира приехала. Не одна. С мужчиной. Три кротких фразы, но меня выкручивает, словно жгут. Я не слишком вежливо отделываюсь от какого-то скрипучего старика и его попыток навязать мне свой никому не нужный медиа-проект, и иду по залу, чтобы выбрать точку обзора. Рядом, как гриб, вырастает официант и я беру с подноса бокал с коньяком. Не люблю крепкие напитки, но знаю, что через секунду в зале появится Кира и мне просто нужно будет потушить пожар. Хотя, я конченный идиот, если собираюсь тушить огонь спиртом.

Кира появляется примерно через минуту — кажется, мой внутренний хронометр отсчитывает секунду за секундой, как наркоман, который ждет, что вот-вот начнется ломка и предвкушает дозу обезболивающего белого яда.

Мне нужно пол секунды, чтобы четко и на всю жизнь осознать ровно три вещи.

Первая: я убью Алекса Морозова вне зависимости ни от чего, а потом надругаюсь над его телом и получу от этого блядское удовольствие.

Вторая: я чертов конченный и больной на всю голову собственник.

И третья: мое удовольствие от этого вечера будет просто безграничным, когда я порву на ней этот синий носовой платок, который Кира наверняка считает платьем.

У Киры просто безграничные ноги. Худощавые, тонкие, но пропорциональные. И я готов просто тупым бараном таращиться на ее колени, и пытаться угадать, где заканчиваются чулки, и какой ширины резинка.

Ее платье полностью закрыто с двух сторон: ни оголенной спины, ни глубокого декольте, вся пикантность только в том, что я понятия не имею, как она вообще в нем дышит, и что эта длина определенно выше, чем мое терпение. Волосы просто распущены и лежат на плечах и спине, и ей не нужны украшения и мертвые камни, чтобы быть королевой даже без короны.

«Я надеюсь, упрямица, ты и есть мой подарок?»

Алекс возникает у нее за спиной и как только замечает, что я смотрю на них через весь зал, укладывает ладонь Кире на талию.

Он точно покойник.

Мне кажется, что еще немного — и Кира поднимет голову, увидит меня, и сделает что- то знакомое, что немного скрасит этот совершенно бестолковый вечер. Например, скривит губы в надменной улыбке или просто тряхнет головой, как делает всегда, когда хочет избавиться от моего влияния. Наверняка думает, что я не вижу или не понимаю, но за каждым ее жестом кроется протест. Даже если она не произносит его вслух.

Когда я увидел ее впервые, то первая осознанная мысль была: просто хочу. Как игрушку в витрине, как что-то, на чем нет ценника и что невозможно купить. Как ту проклятую машинку, которая была у моего брата и которую я отобрал, когда он отвернулся. Отобрал, сломал и испытал удовольствие от того, что теперь у него тоже нет чего-то важного.

Но только сейчас я понимаю, что все это были лишь примитивные попытки защититься от девушки с криптонитовыми глазами, потому что уже тогда разумная, но задушенная часть меня знала — Кира не станет перевалочным пунктом.

Она так и не смотрит в мою сторону: только немного сторонится, когда Морозов пытается прижать ее к себе. Я киплю внутри, потому что теперь точно знаю — никто и никогда не будет до нее дотрагиваться. Только я. Потому что у меня есть права и на ее тощую задницу.

— Что она здесь делает? — слышу голос матери в спину.

— Я пригласил, — говорю, продолжая следить за Кирой взглядом, словно коршун. Есть предел того, что я готов терпеть из вынужденной необходимости, но это точно не попытки Морозова обозначить Киру, словно свою собственность.

— Ты пригласил Аню и… эту?

Хоть это и трудно, но все-тики отворачиваюсь, чтобы мать увидела все оттенки злости на моем лице. Даже немного подаюсь вперед, чтобы рассмотрела получше.

— Что ты видишь? — спрашиваю спокойно и жестко, в надежде услышать вразумительный и четкий ответ на свой вопрос.

Сегодня будет вечер чертовых точек, и одна из них станет жирным завершением моих попыток стать хотя бы намеком на любимого сына. В жопу все, пусть и дальше рыдает по покойнику. В конце концов, именно этим она и занимается последние годы, и даже из меня пытается сделать дурацкий надгробный памятник отмщения на могиле ее любимого Рафаэля.

— Вижу сына, которому плевать на боль материнской утраты, — морщится она. — Вижу брата, который забыл о возмездии. Вижу слабого мальчика, который не в состоянии взять себя в руки и сделать хоть что-то на благо семьи.

Вот так, все просто. Как будто и нет за плечами бесконечных лет притворства, лжи и самообмана. Я для нее просто инструмент. Игла, которой нужно выковырять занозу собственной обиды. Только теперь мне уже по хуй.

— Я надеюсь, теперь у тебя не будет так много времени, чтобы чахнуть над болью материнской утраты и грезить о возмездии, — говорю, залпом выпивая всю порцию спиртного.