Ночной корабль: Стихотворения и письма

Такая музыка, такая слава,Такая вечность! – И такая месть:Быть только Богом, не имея праваНа самое простое счастье здесь.На теплое плечо (вдвоем сквозь бури!),На руку милую (о, протяни!).Пройдут века. В бессмертии лазуриЕго сонат рассыпятся огни,Но ни единой женщине не любыЕго сухие, жаждущие губы.

Итальянская опера

Легкость и хрусталь Россини –Соловьи полощут горло,Плещут дамы в ложе синейКружевами, веерами,И лорнирует ЭрцгерцогБледный профиль примадонны.Соловьи полощут горло.Вена пахнет апельсином.Крик в партере: «Viva! Viva!»Альмавива ловит розу.Истекая желтым воском,

Свечи млеют вдоль карнизовНад усталым Разумовским,Задремавшим в ложе синей.Разумовский! Это вызовСоловьиному Россини!А потом вспорхнула Вена,Прошуршала кружевами,Унесла рулады скрипокВ серо-бархатную ночь.Ветер. Снег. Погасли окна.Гаснут плошки. Мчатся сани.Под аркадой театральнойБьется мокрая афиша…Тише, тише… На афишеИмя:Людвиг ван Бетховен.«Это завтра?» (Тише… тише…Лист пульсирует, как сердце…)«Это завтра?» – «Я не знаю».– «Вы приедете?» – «Увольте!Тяжело, старо и дико!»– «Говорят, он сумасшедший?»

– «Он глухой». – «Глухой! О Боже!Но ведь мы еще не глухи!»– «Ходят слухи…»(Тише… Тише…Издалека: снег и ветер.Издалека: смерть и ночь.)

IV

Потертый, зеленый фрак.Белеют швы.Свеча оплывает. Мрак.Тень от большой головы…И мертвая тишина…В камине огонь потух.Ты видишь его, луна?Он зол, одинок и глух!Вчера – ледяная дрожьИ божественный нотный лист.Вчера – из враждебных ложВ лицо симфонии – свист.Дерзкая, на сквознякеХлопала дверь. ПустелЗал…

Он держал в рукеМириады миров. – Горел,Мчался в рокот и гром,На Страшный Суд.Не поняли?.. Но потомПоймут!Огарок, чадя, поник.В углах закачалась тьма.Он печальный, он злой старик,Он, должно быть, сошел с ума…На клавиши положилПальцы озябших рук.Пульсирует в сети жилЕдва зазвеневший звук.Не сердце! Не кровь! – ПрибойОт клавиш, от тишины…И плещется голубой,Смертельный хрусталь луны.Кутаясь в рваный плед,Бетховен, вздрогнув, беретАккорд… На тысячи летВперед.

1937

МИСТРАЛЬ

Мистраль – поэт – лицом к мистралюПусть мертв поэт, – мистраль поет.Поет, и плещет, и мететПрованса сумрачные дали.Разливами косматых тучУгрюмый запад опечален,И сходят с неприступных кручГиганты каменных развалин.И дремлет памятник в дымуТуманных зорь, в огне заката.Но на лету прильнут к нему,Пахнув лавандой, крылья брата,И в запахе родной землиОпять цветут, как встарь цвели.Стихи, не знающие ночи.Бессмертные, как высь и даль…И мертвому живой мистральЦелует каменные очи.1934

ВЕСНА БОТТИЧЕЛЛИ