Ночной корабль: Стихотворения и письма

Убегают с чердаков,Из ненужных сундуков,Покидают том за томом,Отрываясь от страниц,И бегут над старым домом,Мимо труб и черепиц.Люди скажут: «Листопад?Или ветер? Или град?»Но до правды далеко им,А чердак отныне пуст.Над полуночным покоемШелест, шорох, шепот, хруст.Тащит, тащит ТрубочистВ водостоке желтый листИ Дюймовочку увозитОт безглазого Крота.Воздух чист. Слегка морозит.Голубая даль пуста.Оловянный, в блеске лат,Чутко шаркает СолдатС балериною бумажной,И в надзвездные краяБогдыхан уходит важный,Пряча в клетку Соловья.Промелькнули и прошли.

Дальше, дальше от земли,И озлобленной, и тесной,Где для сказки места нет,К неоткрытой, неизвестной,К самой дальней из планет.Утром тихо и светло.Люди скажут: «НамелоМного сора и былинок,Да и книги надо сжечь.Что нам книги без картинок?»И старье забросят в печь.Только теплятся в углуДве скорлупки на полу,Да у старой черной кошкиРасширяются зрачки:Это Золушка в окошкеОбронила башмачки.

МЕТЕЛЬНАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Я весела,Хоть из селаУшел он воевать.Черна изба,Дымит труба,Пуста моя кровать.Он в щеку бил,Да щеголь был,

Он песни распевал.Что вспомнить мне?Герань в окне,Луну да сеновал…В других домахЛукавых свахКовровые платки.А на меняИз-за плетняКосятся мужики.Скучать начну –Ногой качнуУ печки колыбель:«Спи, мой сынок,Пусть наш порогЗасыпала метель!Пусть в окнах пыль,Ведь ты бобыль,Как цветик полевой.Не плачь… Молчи…Слышь, на печиСкребется домовой?В глухой ночиОн кирпичиСчитает – раз, дня, три

Ведь есть у них,У домовых,Свои календари.И два, и три,А там, смотри,И двадцать лет пройдет,А домовойНад головойСчет кирпичам ведет».Плеснет метель,И колыбельОпять качнется вбок…Но кто вздохнет,Но кто споет(Не о тебе ль, сынок?):Он в щеку бил,Да щеголь был,Он мне не дал кольца…Что вспомнить мне?Туман в окне,Прощанье у крыльца…

ЛЕТО ГОСПОДНЕ

Черный год не увидел лета:Оно покинуло мир.От домов уцелели скелетыНад воронками мертвых дыр.

А в улицы-катакомбыИ воя, и рокоча,Как кегли, летели бомбы,Взрывая вихрь кирпича,Рыча, рокоча, и воя,Взметая, взвивая прах,Как будто сердце живоеИскали в рваных домах.Не прежний, не наш, не добрый –Свирепый, слепой ГосподьЛомал железные ребра,Крушил бетонную плоть.Но сердца найти не мог онОно скатилось давноИз выбитых черных оконНа двор, на гнилое дно.Там, в последней забившись щели,Музыкант ютился, горбун.У охрипшей виолончелиНе хватало басовых струн.И она истошным дискантомФальшивила о тоске.Виляя трехцветным бантомНа мировом сквозняке.

НОВЫЙ ГОД

(Оккупация)