Один среди «тигров»

Омаев пошел первым, с автоматом наготове, глядя то под ноги, то по сторонам. Соколов с Бочкиным двинули следом. Коля нес на плече лопату и посвистывал.

Следы принадлежали немецким машинам, это было видно даже по рисунку протектора. Но определить время, когда они здесь проехали, да еще и по следам на сухой земле, было очень сложно. Но Омаев и не присматривался к следам колес. Его дед, служивший в пластунских частях в Первую мировую войну, и правда научил внука многому. Руслан осматривал следы, которые оставили люди. Солдатам на время остановки разрешали спуститься на землю и справить естественные потребности. Кто-нибудь тайком курил, где-то из машины капало масло. Хоть немного, но такие следы бывают почти всегда.

– Два дня назад, – громко сказал Омаев, повернувшись к командиру.

– Это точно, Руслан? – Соколов с надеждой посмотрел на танкиста.

– Точнее некуда, товарищ лейтенант, – кивнул пулеметчик-радиотелеграфист. – Признаков много, каждый в отдельности, может, и не совсем точный, но вместе они показывают, что прошло не больше двух дней.

– Ты что, окурки нашел? Как ты определил? – заинтересовался Коля Бочкин.

Омаев только рассмеялся:

– Тут помимо окурков есть на что посмотреть. Я тебя в следующий раз с собой возьму – будешь изучать, насколько впиталась моча в землю и насколько сверху подсохла. И дерьмо немецкое палочкой ковырять заставлю.

– Так, хлопцы, хватит. – Соколов прервал спор парней. – Давайте сосредоточимся. Расходимся в стороны метров на пять. Двигаемся вдоль опушки. Ищем закопанные трупы двух танкистов.

– А если найдем, будем откапывать? – поморщился Бочкин и посмотрел на лопату, которую нес с собой. – Значит, ищем свежую могилу?

– Неглубокую, – уточнил Омаев.

Спустив ноги, Логунов сидел на башне с «ППШ» на коленях. Вокруг было пусто и тихо. Повсюду виднелись следы боев, следы войны, которые не скоро исчезнут с лица земли. Сожженное дерево в поле. Расщепленный взрывом дуб на опушке. На грунтовой дороге, которая вьется по полю, – несколько авиационных воронок небольшого калибра. И это не «Юнкерс» бомбил. Скорее всего, «мессер» – истребитель-штурмовик гнал какую-нибудь нашу колонну. Сволочь! Вон ржавый остов полуторки валяется в кювете, колеса сгорели.

Бабенко выбрался из танка через передний люк, осмотрелся, опустился на корточки и принялся поглаживать траву рукой. Танкист почувствовал неожиданный прилив нежности к маленькому зеленому кустику, торчащему среди засохшей без дождя травы и пахучей полыни. Вот так и пробивается жизнь, несмотря на засуху. А что в человеческой жизни? Там все не так. Там все проще и однозначнее. Умер – значит, умер. И никакие дожди тебя не возродят.

– Что ты там нашел, Семен? – спросил Логунов, с интересом глядя на механика-водителя. – Что-то я не замечал за тобой раньше интереса к кузнечикам.

– К каким кузнечикам? – Бабенко выпрямился, держа в руке травинку. Он поднес ее к лицу и вдохнул запах. – Это интерес не к кузнечикам, Вася. Это интерес к жизни. Мы ее упускаем. И пытаемся все свалить на войну. А дело не в войне, дело в нас самих.

– Ты чего, Семен? – лицо наводчика посерьезнело. – Что случилось? Письмо, что ли, нехорошее получил?

– Не письмо, Вася, – тихо ответил Бабенко. – Привет из прошлого. Мы взрослеем, живем, а прошлое, наши поступки, порой напоминают нам о себе. И становится нестерпимо больно. Не потому, что ты когда-то поступил не так, как следует. А потому, что уже не исправить ошибок, не поступить иначе. Поезд ушел, и он не может вернуться на предыдущую станцию. Поезд всегда идет только вперед, уходит все дальше от этой станции… Безысходность – вот что страшно. Страшны слова «никогда больше».

– Да что случилось у тебя, Семен?

– Сын у меня был, Вася. – Бабенко тоскливо посмотрел на небо. – У меня был сын. Мой сын. А я не знал, что та женщина родила от меня сына, вырастила его. Я не знал. А он вырос. И пошел на фронт, как все. И погиб. Понимаешь, Вася? У меня был сын, и его не стало. А я так и не увидел его, не говорил с ним, не смотрел ему в глаза, не гладил по голове…

– Вот это новость… – Логунов сокрушенно покачал головой. – Но зря ты себя изводишь. Ты бы написал той женщине и спросил, почему она тебе не сообщила о рождении сына, почему скрыла от отца, что родила ребенка. Ты не пьяница, не тунеядец, тобой гордиться надо! Выучился, стал инженером-испытателем на большом заводе. Ты танки испытывал! Она хоть знает, каким ты человеком стал?

– Знала, наверное. – Бабенко стянул с головы шлем и провел ладонью по потным волосам. – Только не спросить уже у нее ничего, не поговорить. Ее тоже нет уже на этом свете. Умерла Оксана. И сын умер, и она. Я теперь один.