Пансионат

— Заткнись, студент, — бросил один из пилотов. — Какая, к чертям, разница.

— Вы будете катапультироваться? — деловито спросил Андрей.

Зависла тишина, похожая на пустоту в стеклянной голове — но теперь уже внешняя, реальная, настоящая. Громко всхлипнула стюардесса. Что-то неразборчиво затрещало и несколько раз пискнуло в динамике. Гулко шмыгнул носом Стас. А потом тотальное молчание упало на них всех, будто давление в сотни атмосфер, и стало совсем уж невыносимым.

И отозвался второй пилот:

— Сначала попробуем сесть.

(настоящее)

— Куда мы попали? — спрашивает Игорь, и голос его дрожит, а может, это просто шевелится от дыхания черный чулок на лице. Андрей не может разобрать и поэтому злится. Нафига они нам вообще, чертовы Анькины чулки?!

Окружающий мир, и без того дождливо-серый, подернут дополнительной мерцающе-клетчатой дымкой, он уже было к ней привык, но теперь она снова проявляется перед глазами, не давая нормально смотреть и моргать. Андрей сдергивает чулок с лица — брезгливо, как паутину. Жмурится от неожиданно яркого света, бьющего по глазам. Вытирает слезы, осматривается.

Никакой набережной нет. Как нет и ничего похожего на море. Неестественно задранный горизонт загибается внутрь, мерцая и растворяясь по краям. Андрей запрокидывает голову, ловя лицом невидимые секущие капли. Дождь остался прежним — но только он один. Изменилось все.

— Мы все равно его не найдем.

Андрей не оборачивается. Достал уже этот Игорь, всегда он был слабаком. Удивительно, как это девчонкам нравятся такие, с длинным каркасом и смазливым интерфейсом, но с трясущейся желеобразной пустотой внутри. Стопудово, сейчас он мечтает об одном: как бы открутить время назад и оказаться снова в уютном северном стандарте пансионата. Или хотя бы по ту сторону бетонного недостроя за спиной.

— А может… — начинает уже не Игорь, но тоже кто-то засбоивший, струсивший. Андрей даже и не оглядывается посмотреть, кто.

Он смотрит вокруг.

Это совсем другое место. Искажение горизонта не дает определить адекватно рельеф местности, вблизи она кажется обманчиво-ровной, но это наверняка не так — иначе откуда взялась бы эта волнистая, зубчатая даже линия по размытому краю? И голой эта земля только кажется, на самом деле она сплошь поросла какой-то серой растительностью, а те чуть более темные сгустки и пятна вдали — скорее всего, участки леса, хоть в это и трудно поверить после яркого осеннего разноцветья парка вокруг пансионата. Мы вышли наружу, и теперь это, наконец, очевидно. Мы вышли наружу!!!

Андрея охватывает радостное, лихорадочное возбуждение, какого не приносили ему никакие наркотики или напитки, игры или девчонки, — ничего из того, что ему случалось в жизни пробовать именно с этой целью. Прекрасные студенческие годы всегда казались ему слишком пресными, и он изо всех сил, со всем доступным креативом пробовал жизнь на зуб, на излом, на слабо — но никогда раньше… даже там, в самолете. А вот теперь — получилось, и почти без усилий с его стороны. Неизвестность лежит перед ним, раскинувшись во всю ширь непосредственно и влекуще, как женщина, порочная, взрослая и чужая. Она зовет в себя, и странно, если кто-то из них, выступивших в поход, этого не понимает.

— Все здесь? — дежурно спрашивает писатель.

От этой мантры, призванной напомнить о его главенстве и власти, Андрею становится смешно. Кто-кто, а он мог бы и остаться в пансионате, старый хрен, всю жизнь, наверное, рвавшийся в пастыри, а теперь просто в пастухи. Сорри, лично я обойдусь. Когда вокруг столько зовущего, интересного, незнакомого, было бы глупо слушаться команды какого-то…

— И куда теперь? — спрашивает длинный клоун-ролевик. Этому тоже нужно руководство и направление, тьфу.

— На набережную, — просто отвечает писатель. — К морю.

Андрей смеется почти в полный голос. Его поддерживают отдельные смешки собравшихся — второй ролевик, актер с чиновником, веснушчатый дядька в дождевике — и это хорошо.

— По-моему, о море и набережной можно забыть, — театрально шепчет актер, перевязанный крест-накрест бабьим платком. Чиновник в спортивном реглане мелко несколько раз подряд кивает.

— Не думаю, — отзывается писатель. — То, что мы сейчас наблюдаем — явная оптическая аберрация. Объективно море никуда не могло деться. Главное — не терять направления.

Что-то легонько сдавливает ногу, и Андрей смотрит вниз. Вокруг штанины обвился, как щупальце, серый стебелек вьющегося растения. Раздвоенный усик на конце, раскачиваясь, тянется вверх. Другой бы поспешил брезгливо (а по факту перепуганно) сдернуть и отбросить подальше — а ему, Андрею, интересно. Стебелек находит опору на заклепке штанов и подтягивается выше. И это вам, скажете, тоже оптическая аберрация?

Все-таки отрывает его от штанов, преодолев ощутимое сопротивление, и бросает на землю. Серая змейка проскальзывает между пальцами и скрывается в траве.

— Идемте, — говорит писатель.

Они идут.

— Стас, — говорит Игорь, он семенит своими длинными ногами, стараясь попасть с Андреем в такт. — У него же остался тот пистолет?