Поэты 1820–1830-х годов. Том 1

372. ХАНДРА

Бывают часто дни, известные в году,Когда душа у нас как старец на ходу,Когда мы тащимся куда не зная самиИ недовольными на всё глядим глазами.То дни тяжелые, — тогда хотя ступай

За тридевять земель, на самый света край,Повсюду кажется природа безобразной:Река игривая течет лениво, грязно,Насупившись висит свинцовый свод небес,Как зябнущий бедняк, трепещет мрачный лес,И колокола звон, и ветра завыванье —

Как умирающих последнее стенанье.То вынос встретишь ты, то нищие тебяОбступят, оглушат, таща и теребя.Проходу не дает народ чернорабочий —Всё лица бледные, тускнеющие очи…И наконец, когда успеешь ты уйти

Далёко, за город, чтоб душу отвестиНа розовых устах красавицы влюбленной,В какой-нибудь приют укромный, потаенный, —Как алчный ростовщик за мотом по пятам,Хандра твоя тебя преследует и там,Где ручки полные лицо твое ласкают,

Где двое томных глаз уста твои лобзают.И там, от белизны атласистых ланит,На коих поцелуй твой заревом горит,От пламенной груди, будь молоды вы оба,Повеет на тебя нежданный холод гроба.<1832>

А. П. КРЮКОВ