Поэзия социалистических стран Европы

Есть в старом чемодане отделеньяи для сушеных груш, и для орехов.Как пахнет возле школы сад осенний,я чувствую, в любую даль заехав.Мой чемодан в альковной тьме унылой —единственная памятка былого.Я без конца вдыхаю запах милый,а на ночь крышку опускаю снова.Но чемодан средь ночи сам собоюоткроется движением мгновенным.Он тоже спит, но, тешась ворожбою,меня чарует самым сокровенным.Вот над столом склонилась мать устало —мгновение покоя, отдых краткий.Когда б не спал я, мне бы ясно стало —

что там такое: пасха или святки?..В знакомом с детства стойком ароматеза чудом чудо, возникая, таетнад старомодною резьбой кровати,где спит мой призрак и сквозь сон страдает.С далекой ратуши легко и четкодоносится средь ночи звон дрожащий.Я не в алькове, нет, я за решеткой —во сне, в застенке, в непробудной чаще!Я разом просыпаюсь, и узорныйдрожит от крика занавес… Как странно —исчезло все, и я один над черной,закрытой плотно крышкой чемодана.Где тихий дом, где праздник тот великий,где возвращенье драгоценной были?Где чудо оживающих реликвий?

Где книги детства?.. Пожелтели, сгнили… Шурша страницами полуживыми,хочу собрать распавшиеся звенья.Цветок засохший я нашел меж нимии мир воссоздаю в стихотвореньи.

Котелок

Перевод И. Инова

Больше всего я люблю котелки,клетчатые платьяи прозрачные дождевые плащи.Котелок был у врача, который присутствовал при моем рождении,клетчатое платье висело у нас на чердаке,плащ носил мой отец.Когда мне грустно,я окружаю себя этими предметами —

и грусти как не бывало.Персонажей моих будущих пьеся одену в клетчатые платья,наброшу им на плечи прозрачные плащии усажу на венские стулья.У дам будут длинные юбки,пышные бюсты,высокие прически, широкополые шляпыи длинные булавки.Все будут думать лишь о комете Галлея,чья-нибудь булавка проткнет ее —и пьеса окончится.Таков мой интимный мир.Это мой мир.

Плащ

Перевод И. Инова

Отец возвратился домой в плащеи, повесив его за дверь,сказал, что купил пианино.А я не хотел учиться играть.Отец посулил мне штиблеты.Мечта моей жизни!Когда он разулся,я вытащил из штиблет резинку, розовую и тонкую… Потом вдруг хлынул ливень.Служанка набросила отцовский плащ и выбежала во двор.Когда она в кухню вернулась, — плащ блестел, как стеклянный.Стеклянный плащ!Мне понравилось это.Мне это нравится до сих пор.

Маяковский в Праге

Перевод Б. Слуцкого