Поэзия социалистических стран Европы

Ищу твою могилу в глубинах своей крови.О черные, подлые ножи, отрезающие землю от мечты,бьющие под корень дыханье и слово.Смерть в угрюмых горах.В угрюмых горахпролилась кровь поэта.Петухи каждое утро провозглашают, что в любом солнечном луче ты вечен.Быки ревут над мертвыми ангелами скорби,кони твоей тревоги влачат по кругу отчаяния твои кокарды и твои кости.Врбница — не гробница,а река, вечно смывающая земли твоей крови.Рожденный в первый день весныты пребудешь в веках ласточкой, верной голубизне.Луна тебя завлекла и тучи взяли к себе.

О большое дитя, удивляющееся в мире рыб и вод,в мире звезд, в мире пещер и трав,в мире стеблей, потоков, мельниц, мостов и лесов,в мире волков, волков, волков,в мире рвущих на куски волчиц.О ребенок с глазами мотылька и златоколосными кудрями,если б мог я создать тебя зановоили оживить в твоем Луковдоле,если б мог я сделать это сегодня утром,нарек бы Землю твоим именем,превратил бы твои глаза в солнце и голубизну.Но ты знаешь слово, что горше тревоги, острее ее лезвия.В миллионах твоих сердец умножается боль.Ты имеешь право глядеть сурово,

потому что роздал себя людям,разделил свой гнев и свои стихи между нимис геометрической прямотою.Тебе знаком язык вещей,язык языка, язык пустоты,и судорога одиночества на кладбищенских перекрестках,и одиночество эскиза,одиночество крика, приходящего издали,отзывающегося в крови,одиночество плача.Укройся в ветвях, Иван Горан,и восстань шумом водопада.Приди в трепете листвы с голубкой на ладони,с цветами в глазах, с пламенем в мыслях.

О юноша с мощью мужа, с мощью жернова, землекопа и дровосека,юноша, заглядевшийся на аквариум неба.Пусть течет время.Пусть течет время.Пусть течет время.Приди ко всем любимым тобою и любившим тебя, даже не зная о тебе,приди со свитою твоих вымыслов,с твоими семью звонарями,с твоим мракоми опочившей на волнах Офелией.Поэт в шеренгах мятежа,в омутах безнадежности,на материках надежды,на всех берегах сущих, но еще не заселенных искусством.

Нет моря без потонувших кораблей.Нет берега без израненных скал и леденящих взоров ветра.Вершина — не вершина, если до нее можно дотянуться рукою.Спасибо тебе за болезненную сентиментальность твоих стихов,разбегающихся, как овцы небесные.Иван Горан сущий душой и телом.Иван Горан над уплывающими трупами.Иван Горан над ямой.Иван Горан над могилой в угрюмых горах.Певец с перерезанным голосом.Цветок, выросший в мире вещей,столь же ненужных и брошенных,как стихи.Иван Горан —рана, огромная, как народ, высокая, как солнце.