Поэзия социалистических стран Европы

На холме она высоком,И веков немало ей,Заросла травой до окон,Приютив нетопырей.Голубей пугливых стаиНе тревожит медный звон.Эту церковь, умирая,Запереть велел барон.Он желал, чтоб страстотерпцыБыли строги в меру сил,Но ваятель, щедрый сердцем,Их весельем одарил.В алтаре Антоний мудрый,Светлым пламенем одет,Смотрит, лихо вскинув кудри,Как насмешливый студент.Смех в глазах его лучится;Замер с поднятой ногой

И, чтоб наземь не свалиться,Оперся на посох свой.С царственным жезлом МиколаРядом с ним — и тоже рад,Митра — башнею тяжелой,Борода — как водопад.Петр святой в углу бряцаетЗолотым ключом своим:— Кто здесь путь нам преграждает?Ну-ка, схватимся с любым!Там монашек седовласый,Как юнак, пустился в пляс,Разметались полы рясы, —Нынче грех, мол, не про нас!Деревянными крыламиМашет ангельский народ,Славно топают ногами,Скачут, будто грех не в счет.

Сквозь проем, заросший цвелью,Солнца луч блеснет из мглы —Тут уж нет конца веселью,Что достойно похвалы.Моисей один суровоНакреняет грозный рог… И от зрелища такогоУлыбнулся старый бог.О милейшие святые,Вы теснитесь по углам,Страсти в вас кипят людские,На простор бы выйти вам,В белый свет, в родные дали,Чтоб весельем да игройНа земле лечить печали,Ободрять народ простой.Вечно б вы бродили в мире,Согревая смехом всех,

Часом с чаркою в трактиреПосидели б, — то не грех.

Тропа

То в пятнах солнца, то голуба,Сквозь чащу леса бежит тропа.На ней и зайцев и серн следы,И шрам колесный увидишь ты.Должно, с дровами тянулся воз:Там — птичьи стежки, здесь — червь прополз.И вновь не видно нигде следов,Тропинка вьется среди кустов,Вокруг оврага скользит петлей,Играет в прятки сама с собой,Взлетает к небу и вдруг стремглавНыряет в бездну, совсем пропав.Дивишься — в яви то иль во сне,В какой ты сказке, в какой стране,Не слишком ярко и не темно,

И сердце миром полным-полно.И все печали, и все трудыТобой забыты, и счастлив ты.

Моя могила

Пусть в горах над бездной гроб поставят мой,  —Черный шорох сучьев, лютый волчий войПусть я слышу, мертвый, сквозь снегов лавины,Недоступный зовам кинутой долины.Пусть к гремящим тучам вознесут, как трон,Чтоб не оскверненным был мой вечный сонБлаговестом, страхом, покаяньем сирых,Горькими мольбами о спасенье мира.Пусть лишь друг заветный гроб в горах найдет,А когда простится — след свой заметет.

Юре Каштелан

^{126}

«Все, что рождается…»

Перевод Юнны Мориц