Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

Горе мне, горе! От любви мне плохо!Мечте безумной предан я поныне,Ей предаюсь до последнего вздоха,А наслаждения нет и в помине.Я возомнил,что госпоже я мил.Нет больше сил!Пускай заглянет нынеОна мне в душу, где царит унынье.Горе мне! Я ли нанес ей обиду?За что, за что немилость мне такая?Пусть ранен я,— не подавая виду,Буду служить, во всем ей потакая.Знаю, онана целый мир однаИ мне нужнаона со всей гордыней.Без розги хлещет любовь меня ныне.Люди любовью называют это,А это — казнь, печаль, болезнь лихая.

С ума сошел я, невзвидел я света,Теряю голову, изнемогая,Когда со мнойслучился грех такой,Сам я не свойот жару и от стужи.Я знаю: впредь еще мне будет хуже.Любовь моя! Как ты ко мне жестока!Все радости у меня ты украла.Выколоть бы завидущее око!Если бы воля божья покаралаСвою рабу!Благословлю судьбу,Когда в гробуувижу твое тело.Живу, и нет моей тоске предела. 

* * *

Я думаю в разлуке,Как мне поведать милойОб этой скорби вечной.Пожалуюсь на муки —

И словно сократилаМне путь мой бесконечныйМольба тоски сердечной.Ко мне вернется сила,И скажет каждый встречный:«Вот человек беспечный!»Такой любви не зная,Не знаешь этой боли,Не ведаешь забот.Судьба моя такая.Безумец, я в неволеУже который год.Отмучаюсь вот-вот.Связали сердце, что ли?Таких тугих тенётИ смерть не разорвет.Не дивное ли диво?От злой моей врагиниЖеланных жду наград.Мне грустно, мне тоскливо.

Я стражду на чужбине.А в чем я виноват?Вернуться бы назад!Мне худо на чужбине.Был дома сущий ад.Здесь хуже во сто крат.В мечте — моя утеха.Перед мечтой моеюНе устоит запрет.Мне версты не помеха.Я неразлучен с нею.Объеду целый светИ ласковый приветЗавоевать сумею.Мой нерушим обет.Надежней друга нет. 

* * *

Радуюсь я и печалюсь, любя,—Пускай завистников много вокруг.Что служба мне, что самый лучший друг1.Ее люблю, как самого себя.

Она одна над моим счастьем властна,Одна в моем несчастье виновата.Что мне теперь бдительный соглядатай?Охрана зоркая и та напрасна.Другим сердцам охрана — будто нож,Пытка, мученье, источник тоски.На мой заклятый клад не посягнешь,Моя любовь — до гробовой доски.Изо дня в день то хорошо, то худо.Выбрал я сам себе такой удел.На зависть веем об этом я запел.Радость со мною сотворила чудо.Мне, к сожалению, неведом страх,С которым совладать всего трудней,И я не думаю о сторожах.Себе на горе я уверен в ней.Если бы жил я ревности в угоду,Всегдашним подозрением томим,Пресытился бы я житьем такимИ, может быть, обрел бы вновь свободу. 

* * *