Про папу

И тут меня понесло. Не знаю, читали ли мои родители Льва Гумилева (я тоже от него не в восторге, если что), но, поддавшись именно пассионарному чувству, они одним хапом продали все дедушкино-бабушкино наследство, причем с обоих сторон, а оно было и по отдельности весьма серьезным, и, невзирая на мои горестные вопли (завещано оно было внукам), вложили все деньги в совершенно провальный проект и с треском и брызгами прогорели. Понятно, что, когда виноваты родители — никто не виноват, но пинать меня туда папе явно не следовало. Особенно после того, как он сегодня целый день наматывал мои нервы себе на интеллигентский кулак.

Он только открывал рот и пучил глаза, как вытащенный на берег тощий карп, а я размахивал руками, лупя кого-то невидимого.

— …И хватает совести после этого спрашивать, где мои деньги!

— Ну ладно, ты это… хотя есть магазин, где такое же ведро…

— Не ладно!

— Эх, надо было идти мне в дом престарелых.

— Ага, и сидеть там по уши в гов…

И тут я замечаю, что папа улыбается младенческой улыбкой. Довел сына, небо лопнуло, можно уже ничего не бояться.

— Не ори, надоел уже. Вон налей мне чаю лучше.

— Нальет тебе в доме престарелых кто-то чаю, ага.

— Ну и зачем, у меня есть сын.

Ну да. Я у папы есть. Что тут скажешь.

Папа сейчас пьет чай с конфетами. Улыбается, счастливый, самое страшное случилось, а он жив.

Чем не радость.

* * *

Коровьих голов для собачьего корма не было, вернее, они были, но у меня не повернулся язык их просить. Папа их выклянчивает даром, а я постоял, как старовер перед пачкой презервативов, пожевал губами и ушел.

Я бы мог, конечно, дать мясникам какую-то мелочь, они все равно эти кости выбрасывают, но туда же рано или поздно пришкандыбает мой родной отец и, узнав, что сын устроил ценовой демпинг и коровьи лбы теперь не отдаются, а покупаются, с криком задушит меня в собственной колыбели.

Собаку, однако, кормить нечем.

Купил говяжьих костей и думаю: за это какая казнь?

Скоро вернется отец. Сижу хихикаю — ощущение как в пятом классе: что-то в школе натворил и ждешь с работы родителей… Что бы наврать, а?

Кстати, вот точно знаю теперь — моральные мучения куда страшнее физических наказаний.

Детей бить нельзя. Меня можно.

Не орите при этом только.

* * *

В Германии я чем только не занимался. Был байкером в прославленном мотоклубе, два года работал начальником охраны в клубе, расположенном в городе, который входит в тройку самых криминальных городов Германии, где каждый третий житель турок, албанец или цыган. У меня были прозвища Атилла и Бешеный Японец. Еще я снимался в кино и в германской рекламе школ единоборств.

Откуда же я мог знать, что в расцвете лет получу такую головомойку из-за пакета говяжьих костей.

3 июня 2017 г.

Война с блохами продолжается на всех фронтах. За пару потравок они понесли тяжелые потери, но до победы еще далеко.

Через пять минут работы снял респиратор — невозможно в нем.

Сел передохнуть на веранду. В небе два солнца, в гости пришли зеленые человечки с Марса, пьем чай.

Да, в процессе травли насекомых выяснилось, что я никудышный осел. А папа нет.

4 июня 2017 г.

Папа сегодня с утра проснулся в озабоченном состоянии духа и решил установить все траты, что мы понесли со дня моего приезда, дабы ответить на извечные русско-корейские вопросы — «кто виноват и что делать?».

Сел с калькулятором, вынес мне все мозги с требованием вспомнить все покупки и траты от 10 рублей: сегодня папа был щедр и широк душой, обычно же он начинает отсчет с рубля. По причине яркого солнца и хренового сына запутался в дебете и кредите, и я с хихиканьем смотрел, как он пытается высчитать, каким это образом мы прожили три недели всего на две тысячи рублей…

Мне стало жалко отца, и я стал выдумывать несуществующие покупки, естественно, умолчав о том, что доложил к этой сумме тысяч восемь. Вот это я зря сделал, потому что папа пришел в бешенство, и я узнал, что я транжира, это в переводе с матерного сленга на литературный.

Однако фантазия моя тоже имеет границы, и папа все-таки заподозрил меня в подлоге. Я стал выкручиваться, чем запутал все окончательно. Папа распсиховался, сломал карандаш (радость от того, что потрачено всего две тысячи, упорно разбивалась о неоспоримый факт, что это физически невозможно, если не сидеть на ржавой воде и черством хлебе) и сказал, что вот мама, та была хозяйка, она бы смогла так, а такой раздолбай, как ты, наверняка чего-то наврал.

Сидит и смотрит на меня злыми глазами. Много потратили — плохо, мало потратили — еще хуже.

Варю ему вареники, то-то хорошо. И дешево совсем.

* * *

Любовь — это не только страстные поцелуи и клятвы над обрывом.

Любовь — это когда совсем уже пожилой папа, до старческого безумия обожающий вареники, дождавшись, пока ты отвернешься, старается подложить тебе на тарелку пару вареников из своей чашки.

5 июня 2017 г.