Теперь не успею, скорее всего. Возраст меня настигнет раньше, чем мастерство. Но я до сих пор не вышел из европейской федерации единоборств. Не могу, хотя бы духом я там.
В Германии было хорошо, но чего-то не хватало. Да и фиг бы с ним, но это что-то стало всей моей жизнью теперь.
…Собака Белка тревожно смотрит то на меня, то в сторону папиной спальни. Ее красивая узкая морда вытянулась в струну.
— Мне сруливать? Сруливать?
— Та не, лежи пока…
Папа притих. Наверное, хотел сказать мне еще что-то нежное, но сон победил.
Собака Белка снова кладет голову на пол и начинает характерно придыхивать: «Хы… хы… хы…» — это значит, я готова, меня можно чесать.
Снова погружаю пальцы в жесткую собачью шерсть. Белка блаженно кряхтит и, свешивая розовый язык на пол, кладет лапу мне на плечо.
Если я твой бог, Белка, а наш бог-отец спит, то ты кто? Святой дух. Дух дышит где хочет. «Хы… хы… хы…»
Я не особо люблю сладкое, но иногда хочется.
Сашка и папа лопают и творожные пряники, и печенье, и сырники с ягодками всякие, а мне всего этого есть невозможно — непереносимость лактозы, а она же везде.
Однажды я купил абрикосовый джем, чтобы хоть на хлеб мазать в минуты острой тоски, так папа, обнаружив чек, устроил мне такую истерику, что я еще долго буду вздрагивать при словах «бешеные деньги» и «давленое гнилье».
Так и повелось: Сашка и папа жуют сладости, лоснясь лицами, а я гоняю пустой чай, и щеки мои становятся трагически впалы во время хлебка.
Однако сегодня мне надоело себя жалеть. Когда пришла пора пить чай, достал из холодильника новую пачку джема и, помахав ей над столом, сказал уже раскрывшему рот для первого крика отцу:
— Я купил абрикосовый джем, буду его есть, а вы, папа, пропадите.
Долго хохотали втроем.
А джема что-то как раз сегодня не хочется.
Папа упорно не отдает кухню в мои кривые, но надежные руки.
Готовит часами, ему тяжело двигаться. Раньше хоть картошку давал мне чистить, теперь и этого не доверяет. Готовит борщи, макароны по-флотски, делает прекрасные рагу. Потом кричит голосом боцмана на пиратском корабле: «Мужики, обедать!»
И мы с Сашкой и кошкой Котасей, готовя ложки и раздув хвосты трубой, садимся за стол и под стол.
Тут главное обязательно похвалить папину стряпню. Он от этого молодеет.
Потом мы с Сашкой убираем стол, моем посуду, папа дает распоряжения, куда что и в какой отдел холодильника положить, и удовлетворенно отходит к полуденному сну.
И так каждый день. Что бы ни случилось. Ежедневный папин подвиг.
У меня отец очень тонкий человек. И потому весьма тревожный.
А вы вот попробуйте представить: просыпаетесь завтра, а у вас всего один глаз, ноги не ходят толком, голова забывает все, работы нет, рыбалки нет, женской любви, даже в самом простом, обыденном ее понимании, нет. И не будет уже. Никогда.
Впереди еще большая немощность, и ничего больше. Совсем. И все это не когда-нибудь, а уже стучится в дверь.
В книге самое важное часто в конце. В жизни — наоборот. Зачем дочитывать такую книгу, где последние страницы уже не содержат ничего интересного, дописаны неизвестно зачем, без логики и смысла, да еще и заляпаны, склеены, еле разберешь, что там написано, да еще и одним плохо видящим глазом…
Вам страшно? Ну вот и папе тоже. Ведь его душе чуть за сорок, не больше.
Так что эту фразу, с разной интонацией, я повторяю чаще всего, у нас это вроде пионерского салюта:
— Папа, не бойсь!
— Да не боюсь я…
Все было бы хорошо, но я и сам достаточно тонкий человек. И сам боюсь. Еще как.
Папа дает безграничное поле для самосовершенствования, четко обозначая места, где во мне притаилось невидимое зло.
Пришел домой с огромной сумкой продуктов, собака Белка лезет со двора, пытаясь нарвать себе ништяков оттуда, кошка Котася приготовилась к прыжку в сумку, — и тут еще папе именно в этот момент приспичило оказаться в дверях. Ни минутой раньше, ни минутой позже, он вообще мастер оказываться там, где не протолкнуться. Я начал бурчать, папа засуетился, замешкался и начал падать.
Успел его поймать.
Папа ходит довольный — сын его спас. Ну да, сперва уронил, потом поймал.
Надо учиться у Сашки, он всегда в медитации.
Раздалось характерное шарканье, я уронил ноутбук и, путаясь в шлепках, помчался на звук.
Обычно между шарканьем и вскриком есть секунда, когда папа еще сохраняет равновесие, но теперь я не успел даже на вскрик.
Так и есть, папа лежал на спине, головой в сторону окна, и смотрел на меня виноватыми глазами.
— Подними, подними меня…
Я уже привычно приподнял отца за подмышки.
— Посиди немного.
— Опять, блин, я упал. На собственных ногах как на ходулях…
— Да это нормально, у всех нас что-то болит.
Папа молчал, полусидя, облокотившись спиной на мои колени и переводя дух. Он всегда очень пугается, когда падает.
— Подыхать пора…
— Еще лет тридцать можно подождать.