Сказка Заката

— Про… входите, — вздохнул незнакомец и сделал шаг назад и в сторону, освобождая вход; и даже рукой так в воздухе повел: — прошу, дескать.

Так Николаша во второй раз преступил порог этой комнаты.

Все в ней было как и прежде, за исключением мелких разностей, какие бывают от движения живой жизни: газеты убраны с диванчика, но валяются теперь кучей рядом («Это же, наверно, я их уронил, — испугался Николаша, — когда уснул там!»); пыльная книжка снята с полки и лежит, раскрытая, на столе — названия не видно; со стола убрана дребедень, и накрыт на нем аккуратно и чисто полдник, а может, ранний ужин: колбаска нарезанная, сыр, ломтики хлеба — вроде бы, даже поджаренные — все на тарелочках, дымится чашка кофе, запах которого окутал Николашу, едва он вошел… Тихо… Хорошо… Лампа светит.

— Так что вам угодно, молодой человек? — с видом, что, мол, пора отбросить условности, нарушил Николашину задумчивость хозяин комнаты.

— Поговорить, — необыкновенно вразумительно ответствовал молодой человек.

— Ну, поговорите… а то я ммм… видите ли, — он повел глазами, — закусывал…

— Ну… Мне теперь некуда больше пойти, только вы можете понять меня, — начал было Николаша и сам подивился глупости этой фразы: — «В книжке прочитаешь, подумаешь — никто так–то и не говорит, а вот… иначе и не скажешь…» — промелькнуло.

— Да я ведь вам все уже сказал тогда, — «Гляди–ка, не забыл, помнит» — ветром пронеслось у Николаши, — домой, домой и рюмочку… рюмочку–то выпили?

— Нет, забыл, — протянул Николаша.

— Напрасно. Напрасно. Но — так или иначе — гляжу, простуда вас не взяла?

— Да нет. Вроде.

— Ну и славно. И чего же вам угодно теперь от меня, — он снова, казалось, безотчетно повел взглядом ко столу, — никак я в толк не возьму?

— Послушайте, — решительно сказал Николаша. — Не валяйте… эээ… я хотел сказать, вы же понимаете — к кому я теперь еще пойду? Я ведь даже к врачу не могу — как? объяснить? а дальше как? — делать, что он скажет — так я ничего не понимаю. Только вот когда вы со мной говорите — я уж не знаю, как это получается…

— Что — вам — угодно — молодой человек — от меня? — раздельно и очень отчетливо вопросил хозяин снова. Николаше показалось, что маленькие глазки его блеснули и сделались как будто больше, глубже.

— Сходите со мной к врачу, — решительно брякнул Николаша.

— Нет, это невозможно, — не менее решительно отрезал хозяин.

— П-почему? — растерялся бедный парень, хотя и ожидал чего–то подобного.

— Врач вам не поможет, вынужден при таких обстоятельствах сказать это прямо, — незнакомец, казалось, начинал сердиться.

— Но кто же тогда, господи?! — не выдержал Николаша: все напряжение, весь абсурд происходящего прорвали, наконец, его самообладание, полились наружу бессвязными словами: — Кто? Или — хоть: что? Я же не могу оставаться — вот так: как в пробирке, как в тюрьме… что дальше — служба — как я жить буду: друзья… в магазин сходить — и то, а закончатся запасы… позвонить — никак… Мама! — вспомнил вдруг с ужасом и содроганием, что мать–то ведь еще не знает ничего: — Ни позвонить, ни узнать — здорова ли: в другом городе… здесь только вы вот, а вы спрашиваете — что угодно; вы — да вот и сегодня — эти, — продолжал он путаться…

— Минутку, — вдруг остановил его невразумительные излияния хозяин комнаты: — Что за «эти»? Вы что имеете в виду? — и сделался внимателен.

— Ну… — смутился прерванный Николаша. И, путаясь, перескакивая с пятого на десятое и повторяясь, кое–как пересказал бывший два или три каких–нибудь часа назад — а, казалось, уже давно–давно когда–то — эпизод.

Хозяин долго стоял, задумавшись, и даже о закусках своих, казалось — забыл. Николаша начал тревожиться: — «Он тоже что–то знает. Может… может, они связаны как–то, а я… я, как дурак…»

— Так, — объявил наконец хозяин, видимо, придя к какому–то заключению. — Хочешь — не хочешь: придется… проверить… этот театр абсурда… Ионеско… — пробормотал он себе под нос. — Так, завтра отведу вас к врачу — проку, конечно вам от этого… Но, решено, завтра и направимся.

«Что за Ионеско, — подумал Николаша, — хохол, что ли?»

— А теперь — простите, мне еще тут… — хозяин вновь покосился на видимо остывающий кофе, — поразмыслить…

— А как…

— Прощайте–прощайте: завтра.

— А зав…

— До завтра, молодой человек, до завтра, — в голосе его вдруг послышалась уверенная деловитость, толковость. — Вы у какого врача?.. Что?.. Да нет, вам невропатолог нужен, хотя и от него… Где? Телефон, — спросил он строго — и записал, вытащив откуда–то останок карандаша. — Это врача? Теперь ваш, — два, девять… — и также записал на совершенно невозможной бумажке, приколотой, оказывается, возле двери. Я вам позвоню.

И с этими словами почти силой выпроводил обмякшего Николашу вон. Уже проталкиваемый в дверь, тот успел лишь промямлить: — «А звать–то вас…?»

— Николай Николаевич! — успело еще пронестись в стремительно закрывающуюся, золотую от света щель — и дверь захлопнулась.