Сначала исчезли пчёлы…

Воистину — Прометей совершил великий подвиг, подарив людям огонь. За своё благодеяние он был обречён на вечные муки, а человек его как следует и не отблагодарил. Жалко Прометея… Мне часто приходят такие мысли в последние дни, когда я смотрю на пламя. Может потому, что в эти дни, без благ цивилизации, начинаешь по-новому оценивать то, что даёт нам живой огонь. Простое, открытое, первобытное. В нём столько силы и воинского благородства, столько мощи и, одновременно, хрупкости. Если не лелеешь — он, словно больной котёнок, быстро зачахнет и умрёт, оставив от себя, лишь воспоминания и тонкую струйку сизого дымка. Но он не ручной и никогда им не был. Он, как античная мифическая воительница — может быть нежной и нуждающейся в заботе и ласке, а может крушить всё на своём пути и ненавидеть так, как могут ненавидеть только женщины — безоглядно, всепоглощающе, сжигая всё вокруг, оставляя за собой лишь пепелище, обильно поливаемое слезами тех, чьи близкие сгинули в бушующей стихии. Наверное, неправильно говорить, что огонь — это он. По характеру, скорее — «она». Но, всё-таки, если «он», действительно, «он», то, явно, стервец ещё тот. Хотя, очевидно, сейчас у него хорошее настроение.

Костёр, из собранных в огорчившей нас рощице сухих веток, горит и весело постреливает. Как бы мы жили без него? Без его тепла, без еды, что он позволяет нам приготовить. Слава Прометею! Правда, вот с пищей, касательно сего конкретного момента, я, наверное, погорячился. Едой, то, что сейчас варится в котелке, можно назвать с большой натяжкой. В побагровевшей воде, то и дело, всплывают на поверхность и снова уходят на глубину, какие-то коренья и травы — то, что супруга Спиридона сочла пригодным в пищу. Пахнет это всё странно, и я сильно сомневаюсь — можно ли это, действительно, есть или Елена выдаёт желаемое за действительное. Но, так или иначе, я, с нетерпением, жду пока опытная стряпуха произнесёт волшебное «Готово!» Тогда, наконец, можно будет развеять, либо подтвердить свои опасения. Последнее, само собой — крайне нежелательно.

— Как по вашему, профессор, — интересуюсь у Виктора, — сколько нам потребуется времени, чтобы «двинуть кони» от этой стряпни?

Профессор, именно так мы прозвали нашу попавшуюся в капкан «дичь», деликатно пожал плечами и грустно улыбнулся. Виктор Ефимович Бабкин на самом деле был профессором, если, конечно, не врал. До недавнего времени вполне успешно преподавал политологию и журналистику в государственном университете. Судя по всему, преподавал не так, как это было принято, не конъюнктурно, а посему был вызван на допрос. Основанием для обстоятельной беседы стало подозрение в антигосударственной деятельности, подрыве государственного авторитета и авторитета власти. В общем и целом, всё это вполне можно было подогнать под понятие экстремизма. Профессор, само собой, не дурак, потому собрал вещички и, как можно быстрее, покинул родной город.

Узнав, что на Севере области есть вполне себе цивилизованное селение изгоев, направился прямиком туда. Однако, так и не добрался. По дороге был ограблен — обещавшие доставить к месту назначения просто кинули интеллигента, ровно через минуту после того, как тот с ними расплатился, заблаговременно выменянными на нелегальном рынке бронебойными патронами и новеньким автомобильным аккумулятором.

В итоге, после трёх дней скитаний по окрестностям профессор наткнулся в посадке, куда решил зайти по нужде, на вскрытую пачку печенья, оставленную Эдиком в качестве приманки. Ну, а что было после, всем и так известно.

— Так, что, профессор, — не отстаю от Виктора, — как вы думаете, какова вероятность того, что у Эдика получится снова соорудить ловушку, и что в неё кто-нибудь попадётся?

— Молодой человек, — поёжился профессор, — каждый из вас уже по десять раз меня упрекнул в том, что я испортил вам ваш капкан! Я извиняюсь, повторяю ещё раз! И, тем не менее, прошу принять к сведению, что то, на что вы рассчитываете, то есть — крупный зверь, здесь не водится.

— Да ну?!

— Точно говорю. Уже лет пятнадцать как, всех кабанов давно постреляли. Олени тоже давно ушли. Нет тут никого. Разве что тушканчики какие…

— Вы же, вроде, говорили, что на политологии специализируетесь, а сами про тушканчиков да кабанов рассказываете…

— Поверьте на слово.

— Верю. Мозгом верю. А сердцем — не а! Хочется верить, что сегодня мы поедим чего-нибудь нормального, а не только эту, — киваю на котелок, — веганскую солянку.

— Ну, может получится не так уж дурно… — пытается обнадёжить профессор, в первую очередь, наверное, самого себя.

Чудной он. На вид, уже лет семьдесят. Седой совсем. Голова, стриженная бородка — всё белое. Старый уже, о покое думать пора. А всё туда же — свободы хочет…

— Профессор, а всё-таки, за что вас хотели привлечь? — не унимаюсь, хотя и понимаю, что вряд ли выведу Виктора Ефимовича на откровенность. — Вас, ведь, непросто так вызвали — это ежу понятно. Если вы столько лет преподавали и свои идеи «революционные» молодёжи втюхивали, то вас давно должны были закрыть, не так ли? Так почему именно сейчас?