Сны белого попугая

закат на потолке ломает руки.

Луна чиркнёт по небу новым лезвием,

оценивая обстановку трезво.

Купи билет по осени, когда,

как Паганини, воют провода

над городком с названьем боголюбным.

Век зубы выкрошил, не изменились люди.

15 мая 2017 г.

На ощупь

Бог,

женщина,

строчка.

30 мая 2017 г.

***

Стихи – это игра момента.

Приходит момент и воскрешает написанное.

Или пишется новое.

Пишется город,

небольшая улица,

небольшой дом.

Автор иногда

выходит из стихов,

чтобы покормить собаку.

16 июня 2017 г.

***

Рано бомжику вставать,

время ренту собирать,

пожурил он бога мать,

потянулся – благодать,

неохота умирать.

11 июля 2017 г.

***

Я напишу вам что-то пошлое,

случайное или нарочно.

Как наша жизнь уходит в почву,

поэзия уходит в прошлое.

Читатель грошик дал за строчку.

«Проси, – сказал, – у бога матери».

Поэзия уходит в автора,

как наша жизнь уходит в почву.

Сожгу, порву, закрою почту,

останется одно хорошее.

Поэзия уходит в прошлое,

как наша жизнь уходит в почву.

18 мая; 21 июля 2017 г.

***

Утренняя голубя молитва,

по лицу размазываю бритву,

женщина уходит на массаж,

в небе облака из сажи,

а из сада яблок сладкий запах,

я умру сегодня или завтра.

25 июля 2017 г.

***

Что делать нам в деревне? Мухи, грязь,

убитого района местный князь

устроит "по грибы" или рыбалку,

его жена дородна, дочь бледна,

и к вечеру едва сорвёшь со дна

не карася, но божию козявку.

Закат румян, зато темнеет рано,

мертвецки пьян твой аромат бурьяна,

на склоне облака рисуют нечто

и сдвинуты часы на час назад,

на вечность.

30 октября 2017 г.

***

Ночь, ледяные звёзды, Млечный

над головой забит. Но для

тебя ли маются извечно

жизнь, небо, женщина, земля?

3 ноября 2017 г.

Продолжая наблюдения

Женщина тоже желает иметь идеального друга.

Грязь – не весна, а кокс – это дурь, а не уголь.

Было б бабло, я купил бы Подсолнух Винсента,

Ван гениальность глушил стаканами абсента.

Птицы не все улетают в тёплые раи,

но воробьишек спасают крыши, сараи.

В старости хочется тоже побегать по снегу,

если б ещё не забылось: а как это: бегать?

Мать называла тирана в младенчестве: «Йося».

Не доставайте поэта,

он сам – захочет – напьётся.

4 ноября 2017 г.

***

День засрат до полдня.

Ноябрь обрывает листья.

Бессмертно и холодно.

Не будем и мы суетиться.

6 ноября 2017 г.

***

И я ушёл в размер,

в свет, воду, вой,

в текучесть плазм.

Я слышу, как Гомер

чеканит череп мой,

как Модильяни

надрезает глаз.

Из пыли океанских пен,

свинцовых вод

я стану в позу.

Патологоанатом Бенн

в мой розовый живот

посадит розу.

24 ноября 2017 г.

***

Вокзал. Сортир.

Едва начало дня.

Безликие деревья у сортира.

Однажды мир

Проснётся без меня.

И я без мира.

28 ноября 2017 г.

***

Что во мне наби?

Ни дать, ни взять,

так, одна слеза.

Приходи любить,

научу страдать.

В небесах, наби,

не твоя звезда,

так, случайный блик.

Приходи страдать,

научу любить.

Скорби ль, радости –

одному нести.

Подскажи, наби,

Иоанну стих.

9 декабря 2017; 2020 г.

***

Пересадили зимний сад,

звезду и ёлку,

в заасфальтированный зад

посёлка.

Нетерпеливо пьёт народ,

сжигает свечи.

И смотрит глубоко вперёд,

конечно.

19 января 2018 г.

Мольер смеющийся

Ни один доктор не пришёл

к умирающему насмешнику.

Ни один священник не согласился

принять покаяние комедианта,

и потому ни одно кладбище

не хотело приютить его.

И только грязный дождь

и неотвязчивая слава

волочились за немногочисленной

похоронной процессией.

Слава королю!

Он повелел похоронить Мольера

на глубине пятого фута

парижской земли,

куда не доставала

жёлтая костлявая рука священника.

Слава Людовику!

Слава великому королевскому камердинеру,

обойщику Жан-Батисту Поклену,

оставившему весёлую эпитафию

нашему благородному миру

и погребённому на земле,

где хоронили самоубийц и

нерождённых детей.

7 марта 2018 г.

Упанишады

Tat tvam asi

То ты еси

Как сможет он познать того,

благодаря кому он познаёт всё это?

Брихадараньяка Упанишад

1

Новое утро.

Улыбнулись как будто

все 3306 богов.

И звёзды –

вселенной кости.

И мясо облака.

Сеет сеятель.

Так из семени

родится время.

Голодный сказал:

–Блин.

И это стало речью.

Дым от костра

поднимается вверх.

Бери, небо.

Тот, кто родил,

тот помер.

Не помирай дважды.

Он проснулся один.

Но когда восстал день,

их стало двое.

Сначала надо было

оглянуться вокруг.

Чтобы ничего не увидеть.

Один-два,

плюс-минус.

А если выключим свет?

След от воды.

След от огня.

След от слова.

У индийцев – Атман.

У тебя – атаман.

У меня – а там что?

Я тот, который

не ест землю,

не пьёт облака.

Кто знает соперника,

у того

не бывает соперника.

Читаю книгу мёртвых.

Пишу книгу живых.

Знаю книгу света.

По улыбке чувство.

По подобию имя.

По разуму слово.

В моём доме

стол, стул,

опрокинутая чаша.

Вот флейта,

вот дыхание.

Ещё нет звука.

Когда части едины,

это искусство.

Или нечто.

Вот пальцы,

вот клавиши.

Где мелодия?

Дым от костра – это

стол, масло, ветер,

упанишады.

У тебя будет

со-.

Знание исчезнет.

Там один

знает другого.

Ненавидит другого.

Как

я

увижу я?

Когда меня

не станет,

я стану.

–Не то, – говорю я.

–Не то, – говоришь ты.

Молчание.

Он один.

И его много,

как соли в океане.

Это пустота,

которая заполнила

всё и всех.

Чтобы насрать на всё,

надо быть

богом.

Оно без глаз,

без ушей,

безо рта.

Так дерево

уходит в землю

корнями.

Дышит человек.

Дышит растение.

Дышит бог.

Прячь сердце