Сны белого попугая

и, гений чистой простоты,

он с божьей матерью на «ты»

и с её сыном, подло проданным.

Он рассуждает: «Рассуждать

не смог бы бог с таким приколом,

когда б его читать-писать

учили в нашей средней школе.

Что в наше время войн и смут,

когда – блиндаж твоя квартира,

и пастухи не поднесут,

ни закуси волхвы, ни мирры.

Что не дорезал царь Урод,

распнут уродцы на майдане,

и прячет миномёт в кармане

заместо ”фигушки!” народ».

И не приветствуя террор,

и тиранию не приемля,

метёт с утра Михалыч двор,

как бог господь волною землю.

25; 28 октября 2015 г.

***

Я наг, я ваш король

из современной сказки,

моя забавна роль,

моё лицо без маски.

Мои дворцы без крыш,

мой хохот до упаду.

Я вечен, как малыш,

который знает правду.

11-12 ноября 2015 г.

Продолжая наблюдения

1

Теперь каждый дождь – снег,

каждый огонь – пепел,

всякий орёл – перепел,

губ паралич – смех.

Каждый щенок – дог,

тёплый камин – лето.

Утром восходит бог

жизни, вечером – смерти.

2

Приговорённый к смерти

пока не повешен, – жив.

Старцы и дети

равно боятся лжи.

Пчёлы и майский мёд –

жизни сладкая смета.

Приговорённый к смерти

до приговора мёртв.

17 ноября 2015 г.

***

Теперь мне всё – стрельба и взрывы:

пробег ночной локомотива,

пульс глубоко под костью лобной

и первый дождь строкою пробной.

Война опустошает ставки:

пустой состав на полустанке,

пустой рукав, пустой сапог

и храм, где жил весёлый бог.

20 ноября 2015 г.

Зима в городе

Под утро полоумел свет,

решётки рам садил на ноты,

сифонил чайником кларнет,

и кашляли дверьми фаготы.

В загоне розовый трамвай,

авто и снег с кабиной вровень.

Стащив под ухо крыши край,

раскинув крылья, спит Бетховен.

21 ноября 2015 г.

***

Когда мы опомнились, верное время

ушло и пропало где-то за Рейном.

За ним потянулись птицы и звери,

бежали слоны, раздвигая деревья,

пустыни копытили дикие лошади,

пустели дома, баррикады и площади,

спешили волхвы, пастухи и пророки,

слепые и просто не знавшие сроки,

торговцы, священники, матери, мытари,

при храме теряющий зренье и силу

забывшийся старец, Анна, Мария,

цари и тираны, случайные люди –

кому-то напомнить, что были и будем.

30 ноября 2015 г.

***

Тарковского строка на языке.

Глухая ночь и месяц на реке,

как сумасшедший

с бритвою в руке.

И никого. И нечего бояться.

Я так и шёл, переплетая ноги,

Арсения читала ночь в восторге,

ласкали горло брадобрея пальцы.

И сумасшедший с бритвою в руке

шагал за мной и не тонул в реке.

2016 г.

Гражданская

Её называют

гибридной, гробовидной, блядской.

Чтоб не называть братской.

13 апреля 2016 г.

***

В мои окна-глаза

смотрит осень,

льют дожди,

воду пить идут лоси.

Моя комом блин плоть

матраса площе.

Сломал стол столяр,

сделал плотник плот.

Поплыла, в общем.

Ну а лавра привой,

пук петрушки, корона,

как трусы, свисает

вниз головой,

Боже мой!

с твоего балкона.

19 февраля 2016 г.

***

Уверенных двенадцать градусов

в конце апреля.

Сучки из почвы повылазили

и спины греют.

Цветки взошли голубоглазые

из перегноя.

И насекомые по-разному

нас беспокоят.

Селяне технику готовят,

серпы, орала.

Жена сняла с меня пальто и

постирала.

22 апреля 2016 г.

***

Не старо, не ново,

крепче растёт полова.

День восходит, как слово.

Вслед за конём – подкова.

Дом – под кровлей.

Я – за язык.

Ты – за мову.

Как бестолково…

6 мая 2016 г.

***

Док мне дал на полгода «еас».

А я прожил ещё шесть.

То ли талой воды жесть.

То ли бог есть.

2016 г.

***

Ах ты, сука-весна, растревожила,

а я думал, что всё уже прожил я.

Не курю и полгода тверёзый я.

Застрели меня почкой берёзовой.

18 мая 2016 г.

***

Глоток воздуха строчке

и нужен, быть может,

чтоб читатель успел продышать:

«О Боже…»

1 июня 2016 г.

***

Начнём с Ваших ног,

умирая со страху.

Смерть есть Бог,

по Баху.

Вас взбодрит виски?

Яйца афроамериканского какаду?

С пивом вчерашняя пицца?

Человек спит на ходу,

по Ницше.

Меня окрыляет

открытый Ваш текст,

игральница на флейте.

Музыка тоже секс,

по Фрейду.

21 июня 2016 г.

***

Улыбается Ваня Мане,

улыбается Маня Ване.

Тёплая вода в ванне.

19 июля 2016 г.

Продолжая наблюдения

Искусство жизни – до лампочки,

жизнь искусству – до свечки.

Уставшие, снимают тапочки

ноги, греют пальцы у печки.

Мы рисуем (рисуемся) до точки,

различаем лица и рыла.

Человек не нуждается в помощи

после того, как его зарыли.

Или унизили до пепла, пыли,

что, естественно, уже не интересно.

Интересней более, где мы (были)

будем до того, как воскреснем.

14 сентября 2016 г.

Каприс Паганини

Это когда подрезанные хряснули

и посекли пальцы,

и он играл на единой –

открытым лицом по рашпилю

без ботинок.

26 сентября 2016 г.

***

Я строчки мастерил,

как мастера дорогу.

Я годы материл,

когда их стало много.

А что забил мне бог

в мой мозг и гены,

расшифровать не смог

мой гений.

3 октября 2016 г.

Рюноске Акутагава

*Ночь

Тихий цокот сверчков

рассказывает о тишине

долгой осенней ночи.

*День

Будда бродит

в одиночестве

по берегу пруда.

*Зачем?

Но если счастье – голый зад,

а поиск истины – утрата,

то на хрена нам этот сад,

ребята.

*

Немного сумасшедший,

заканчиваю читать

новеллы Акутагавы.

*

А утром показал

опухшее лицо зеркалу.

Зеркало, конечно, тоже улыбалось.

*

Акутагава молчал,

грея уставшие руки

над хибати.

*Последний сон

Неужели никто не придёт