Сны белого попугая

и до прихода ангела побудь

и розу кинь на грудь как лучшему поэту.

Жду смерть и повторяю неустанно:

а разве смерть не свет

для нищих, для поэтов, всех усталых

и есть для них и розы и обед?

Мы не услышим плач забавных духарей,

когда нас понесут, к примеру, в декабре,

на кладбище, поэту веришь ты:

не умирает он, пока растут цветы.

И я любил, и бредил, и работал,

и умер, поднят занавес, сейчас

увижу что-то, «браво!» мне кричат,

а я молчу, а я всё жду чего-то.

Земля – театр, комедия греха,

обжорство, блядство, шутовство религий,

где ваши плечи? Вот ваши вериги,

тащитесь к небу, в вечность, ха-ха-ха!

Пусть даже мы – охотники за тенью,

ночующий в канаве пешеход,

не знающий ни вечности, ни тленья,

и гроб влекущим говорим: вперёд!

17-26 сент 2019

Осень

Всё отцвело, созрело и сошло,

уныло вылупилась грязная дорога,

луч-два бросает солнце на село,

как Сатана, тоскующий по Богу.

28 сентября 2019 г.

Площадь жизни

1

Разорву рубаху на музе старой,

посидим, поохаем, наливай пожиже,

как отчаянно мы жить устали

в Риге, Киеве, Москве, Париже.

Время кровь Модильяни слижет

в Риге, Киеве, Москве, Париже,

сядь поближе, налей пожиже,

в посёлке Высоком есть холмик рыжий.

Твой монитор подотрёт кляксы,

у него в корзинке белила, румяна,

с жизни по гильзе сбирает слово Ивана,

поэта, который из Красноярска.

Слизало, режет глаза Модильяни

снова, слово с надрывом из Гента,

кто, как вчера, сегодня про это?

Я – не.

2

Подсмотрел я ребяческим, стало быть,

красивая, по весне дрожишь,

а на исповеди в постели, жизнь,

больная и старая.

Придвигай же пятки к батарее,

руки под мышками грей,

временами пропадаешь, как Галатея,

стреляешься, как Хемингуэй.

Давно уж без соски я

живу, без души,

«дыши, не дыши» –

подслушивают под ребром Склифосовские.

3 октября 2019 г.

***

На перепутье Ван Гог:

там не дадут ни капли абсента,

а там улыбнётся, но – бог.

А с ним такой же нагой джентльмен,

ни клятый, ни мятый,

с дождём и запахом мяты –

Верлен.

3 октября 2019

Ночная рыбалка

И держит нить иглу

или иголка нитку,

и тащит день во мглу

рюкзак улитки,

и мутный глаз воды,

рассветный дым,

день

ивы тащит тень,

гребётся лодка

и утра хочет,

остаток ночи

в поту холодном,

какая в хрень рыбалка,

спал бы.

5 октября 2019 г.

***

А меня беспокоит, до пор

каких удержатся листья,

когда винограда кисти

срезать и чинить забор.

А меня беспокоят глаза той,

не знающей времени,

серая птица, ври мне

до следующей запятой,

до печки, жующей дрова,

что нам дождь Рембо,

налью чаю чёрного по

горло, где стоят слова.

9 октября 2019 г.

Сафо:

И вчера одна,

и сегодня одна,

и завтра одна –

умру, холодно

в постели.

9 ноября 2019 г.

Из Анакреонта

1

Греки за чашей поют,

греки беседы точат.

Скифы пьют. Молча.

2

Люблю? Не люблю?

Безумный, я в разуме.

3

.

За Анакреонтом

Бросив щит, стыд, стон,

бежал вон.

9-10 ноября 2019 г.

7. Из книги «Из дней»

2019-20 гг.

***

Решаю задачку,

господи, с нами,

двумя неизвестными.

27 ноября 2019 г.

***

Голодный, как птицы,

сижу в зиме,

солнца спицы

шарят по мне,

идут с востока

умирать на западе,

идут с запада

умирать на востоке,

злая вода в водостоке,

те же ранцы,

те же ружья,

бог улыбается

в чистой луже,

напоить коня

заезжал корнет

с конфектой от зайчика,

родила война

через пять лет

мальчика.

2 декабря 2019 г.

***

Затем они лежат, как фуги Баха,

в сараях, наволочках, в кастрюлях и рубахах,

висят под потолком, как фуги дыма,

себя читают тихо, нелюдимо.

Их поднимают, смахивают пыль,

их называют: мифы, сказки, быль

и недоразумение времён, утиль,

возьмите чуть под жизнерадостный фитиль.

7 декабря 2019 г.

***

Больной вовсю, как По,

безвестный, как и я,

живёт в глубинке бытия,

по улице Весёлой по,

где кучи солнца, лома и земли,

где женщины, красивые хохлушки,

заржавлены гранаты, войны, пушки,

стар, сед, уже не суетлив,

с ним бог, собака, томик Ли

и до сих пор века не замели.

10 декабря 2019 г.

***

В любой момент

я готов выйти

из.

12 декабря 2019 г.

Утро

Жёлчный осенний ком

чистым, голым,

порожняком

к жизни через ушко

игольное

вытянет,

выгляну, на погоду

гляну, на север-юг,

явится из бюро услуг

посчитать годы.

18 декабря 2019 г.

***

Да хоть двужильной бельевою привяжись

на крепкого соседа и на дачу –

всё пыль и суета, обман,

как и доверенность на жизнь,

на смерть и мой пустой карман в придачу.

18 декабря 2019 г.

Вечер

Первые крадутся сны,

созвездий смена,

сумерки страшны,

как манекены.

18 декабря 2019 г.

Павлу Когану, с поддержкой

Есть чёрной молнии накал –

в момент припоминаешь бога

и шепчешь: «Господи, не трогай…»

Страх, радость, пьяная дорога!

Я тоже не любил овал,

я в детстве в угол наливал!

19 дек 2019; 22 июня 2020 гг.

***

Наслаждаясь садом Босха,

бог сидел, мурлыкал Баха,

дождик шёл, летела птаха,

«В мире всё не так и плохо, –

говорил, – какого бога

надо им? Какого страха?».

Бог сидел, мурлыкал Баха,

наслаждаясь садом Босха,

и топорщилась рубаха.

24 декабря 2029 г.

В ноябре

Горбатая серая птичка

сидит, колупает червя,

хреновей вчерашнего я,

дождь дня деревенского тише,

и внучка бабули толковей,

и к жизни тяга хужёвей

в свете грядущего дня.

24 декабря 2019 г.

***

Отмечает сына рождество,

подгоняет беглые секунды,

размышляет: крест или цикута?

Слышит Магдалины вой.