Собрание сочинений. Том 2

Когда пришла ему пора,он это сам спокойно понял,но, как всегда, себя он подняли, как всегда, сказал:                                «Пока…»Он вышел.                Солнце било в окна.Стада мычали.                       Под горойдымилась утренняя Волга,и пахло рыбой и корой.Скворец осваивал жилье,а вся река – в деревьях тонущих.То ль забрела она в черемушник,то ли черемушник в нее!И полосой прозрачно-белою,

неуловимы и легки,по Волге двигались вдоль берегачеремуховые лепестки…Он в лодку сел, поплыл.                                      Вдалилетели к пойме журавли.Осклизло клацали уключины,и руки ладные, уклюжие,гребками волжскими гребли.Он с малолетства здесь волгарили в котелке                  с дымком варганилсвою рыбацкую уху.Он с Волгой просто жил,                                       сурово.Он ей,          не говоря ни слова,

все говорил                  как на духу!Не знаменитый по фамилии,он не водил в морях флотилии,не совершал ни разу подвига,а просто он не делал подлого,и было помирать не страшно,вот, правда, только странно-странно.Поплыл гасить он свои бакены.Следил задумчиво за барками.Глядел на пашни                           и на мельницы,и слушал песни под гармонь,и, наклонившись,                           выпил медленноон Волги полную ладонь.

И, больше ничего не делая,прилег он в лодке, не гребя, —и распахнул рубаху белую,как будто отворил себядеревьям,               облакам                            и бабочкам,дыханьям птичьим и людским,покачивающимся                           бакенами дальним трубам заводским.Он так и умер,                      отворенный,спокойный,                  умиротворенный.Но хоть и срок его истек,старик, не сломленный годами,

черемуховый лепесток,чуть-чуть привстав, поймал губами.1955, Куйбышев – 2014

Последний переулок

Действительно, Последний переулок,где в доме, отдающем кабаком,я умника играю перед дуройи становлюсь все больше дураком.Зачем поэтом быть – чтобы облапитьмещаночку на мощном сундуке?И я нелеп, как в модных туфлях лапоть,попавший в лапы к матушке-Москве.Здесь, в комнате рюмастой и трюмастой,поэзию постелью не спасти.Последний переулок. Дом тринадцать.И дальше уже некуда идти.1955–1975

Зависть