Собрание сочинений. Том 2

Я разный —                   я натруженный и праздный.Я целе —           и нецелесообразный.Я весь несовместимый,                                    неудобный,застенчивый и наглый,                                    злой и добрый.Я так люблю,                    чтоб все перемежалось!И столько всякого во мне перемешалось —от запада               и до востока,от зависти                и до восторга!Я знаю – вы мне скажете:                                        «Где цельность?»О, в этом всем огромная есть ценность!Я вам необходим.Я доверху завален,как сеном молодыммашина грузовая.

Лечу сквозь голоса,сквозь ветки, свет и щебет,и —      бабочки                   в глаза,и —      сено             прет                    сквозь щели!Да здравствуют движение и жаркость,и жадность,                  торжествующая жадность!Границы мне мешают…                                    Мне неловконе знать Буэнос-Айреса,                                     Нью-Йорка.Хочу шататься, сколько надо, Лондоном,со всеми говорить —                                пускай на ломаном.Мальчишкой,                     на автобусе повисшим,хочу проехать утренним Парижем!Хочу искусства разного,

                                      как я!Пусть мне искусство не дает житьяи обступает пусть со всех сторон…Да я и так искусством осажден.Я в самом разном сам собой увиден.Мне близки                   и Есенин,                                  и Уитмен,и Мусоргским охваченная сцена,и девственные линии Гогена.Мне нравится                      и на коньках кататься,и, черкая пером,                         не спать ночей.Мне нравится                      в лицо врагу смеятьсяи женщину нести через ручей.Вгрызаюсь в книги                              и дрова таскаю,грущу,          чего-то смутного ищу,и алыми морозными кусками

арбуза августовского хрущу.Пою и пью,                 не думая о смерти,раскинув руки,                        падаю в траву,и если я умру                     на белом свете,то я умру от счастья,                                 что живу.14 ноября 1956

Идол

Среди сосновых иголв завьюженном логустоит эвенкский идол,уставившись в тайгу.Прикрыв надменно веки,смотрел он до поры,как робкие эвенкинесли ему дары.Несли унты и малицы,несли и мед и мех,считая, что он молитсяи думает за всех.

В уверенности темной,что он их всех поймет,оленьей кровью теплойнамазывали рот.А что он мог, обманныйбожишка небольшой,с жестокой, деревянной,источенной душой?Глядит сейчас сквозь ветвипокинуто, мертво.Ему никто не верит,не молится никто.Но чудится мне: ночьюв своем логу глухомон зажигает очи,обсаженные мхом.И, вслушиваясь в гулы,пургою заметен,облизывает губыи крови хочет он.20 ноября 1956

«Считают…»