Собрание сочинений. Том 2

Здравствуй, Ира!                           Как живешь ты, Ира?Без звонка опять пришел я,                                           ибознаю,        что за это ты простишь,что меня ты снова не прогонишь,а возьмешь —                     и чем-нибудь покормишьи со мною вместе погрустишь.Я тебе не муж                      и не любовник,но, пальто не сняв еще,                                    в ладоняхруку твою бережно задерживаюи целую в лоб тебя,                              зардевшуюся.Ты была б женой такою чудною —преданною,                  верною,

                              чуткою.А друзья смеются:                             «Что ты, Женечка!Да и кто на ней, подумай, женится!Сколько у ней было-перебыло.Можно ли,                 чтоб эта полюбила!»Знаю черт-те что в постели делавших,но умевших оставаться в девушках!Ненавижу лживых и растленныхэтих самых «целок» современных.Ты для подлецов была удобная,потому что ты такая добрая.Как тебя марали                          и обмарывали,как тебя,              родимая,                            обманывали.Скоро тридцать —                             никуда не денешься,а душа твоя такая девичья!

Вот сидишь ты,                        добротой светясь,вся полна застенчивым и детским.Как же это:                  что тебе сейчасесть с кем спать,                         а просыпаться не с кем?!Пусть тебе он все-таки встретится,тот,     кто добротой такой же светится.Пусть хранит тебя                             не девственность детская,а великая девственность —                                          женская.Пусть щадит тебя                            тоска нещадная,дорогая моя,                   нежная,                               несчастная…1957

«Когда я думаю о Блоке…»

Когда я думаю о Блоке,когда тоскую по нему,то вспоминаю я не строки,а мост, пролетку и Неву.И над ночными голосамичеканный облик седока —круги под страшными глазамии черный очерк сюртука.Летят навстречу светы, тени,дробятся звезды в мостовых,и что-то выше, чем смятенье,в сплетенье пальцев восковых.И как в загадочном прологе,чья суть смутна и глубока,в тумане тают стук пролетки,булыжник, Блок и облака…1957

О, если бы!

О, если бы все лица,                                что прекрасны,

в одно прекрасное лицо                                     соединились,о, если бы…                  то мне бы так хотелосьпоцеловать его                       за все,                                 за все,                                          за все…О, если бы все морды,                                  что я видел,соединились бы                         в одну большую морду,о, если бы…                  то мне бы так хотелосьдать ей раза                   за все,                             за все,                                      за все…1957

«Откуда родом я…»