Собрание сочинений. Том 2

Спят на борту грузовики,спят       краны.На палубе танцуют вальсбахилы,            кеды.Все на Камчатку едут здесь —в край          крайний.Никто не спросит: «Вы куда?» —лишь:         «Кем вы?»Вот пожилой мерзлотовед.Вот      парни —торговый флот – танцуют лихо:есть       опыт!На их рубашках Сингапур,пляж,         пальмы,а въелись в кожу рук металл,соль,        копоть.От музыки и от водыплеск,         звоны.Танцуют музыка и ночь

друг       с другом.И тихо кружится корабль,мы,     звезды,и кружится весь океанкруг       за кругом.Туманен вальс, туманна ночь,путь       дымчат.С зубным врачом танцуеткок     Вася.И Надя с Мартой из буфетачуть       дышат —и очень хочется, как всем, им    вальса.Я тоже, тоже человек,и мне         надо,что надо всем.                      Быть одномумне      мало.Но не сердитесь на менявы,     Надя,

и не сердитесь на менявы,     Марта.Да, я стою, но я танцую!Я   в ролидовольно странной, правда, яв ней        часто.И на плече моем рукинет     вроде,и на плече моем рукаесть       чья-то.Ты далеко, но разве этотак     важно?Девчата смотрят – улыбнусьим    бегло.Стою – и все-таки идупод плеск               вальса.С тобой иду! И каждый вальствой,        Белла!С тобой я мало танцевал,

и лишь           выпив,и получалось-то у нас —так     слабо.Но лишь тебя на этот валься  выбрал.Как горько танцевать с тобой!Как      сладко!Курилы за бортом плывут…В их складкахснег       вечный.А там, в Москве, – зеленый парк,пруд,        лодка.С тобой катается мой друг,друг       верный.Он грустно и красиво врет,врет       ловко.Он заикается умело.Он     молит.Он так богато врет тебе

и так        бедно!И ты не знаешь, что вдали,там,      в море,с тобой танцую я сейчасвальс,         Белла.1957

В погоне за дешевой популярностью

Мне скоро тридцать. Я герой пародий,статей, разоблачительных стихов.Приписаны мне прочно все порокии все из существующих грехов.Мне говорят порой, что я пишув погоне за дешевой популярностью.Возможно, скажут вскоре, что дышув погоне за дешевой популярностью.Когда-нибудь я все-таки умру.И постараюсь тихо, а не буйно.Надеюсь, что хоть этим я уйму,умаслю я умаявшихся уйму.Не будет хитрой цели у меня.Но кто-то с плохо сдержанною яростью,наверно, прошипит, что умер яв погоне за дешевой популярностью.1957–1961

Ира