Советская поэзия. Том первый

Я полюбил тебя, рокот железный,Стали и камня торжественный звон.Лаву. Огонь беспокойный, мятежныйГимнов машинных, их бравурный тон.Я полюбил твои вихри могучиеБурного моря колес и валов,Громы раскатные, ритмы певучие,Повести грозные, сказки без слов.Но полюбил я и тишь напряженную,Ровный, и низкий, и сдержанный ход,Волю каленую, в бой снаряженную,Мой дорогой, мой любимый завод.

_‹1917›

ОРАТОРУ

Оратор кончил, а мы ему всей толпой отвечаем:— Нас целый новый легион.

Мы несем тревогу всему миру, но ему же и радость.Мы пришли с новой вестью, достоверной, как железо, и бодрой, как звуки мотора в пустыне.Песен небывалых и сказок не рассказанных мы хотим.Не тех пропетых, говоренных человеческих слов.Хотим выше.Лязги молота и штампы, трепет приводов и трансмиссий, грохот кузниц, звон ударов, шепот пил — слова и призывы.Ненасытный бег колес — наше знамя.Мы их поднимем, возвеличим механизмы!Пусть же тревожней и выше загудят валы.Стремглав ударят миллионами рук кузнецы.И прервут.Прольется лавина чугунного грохота.Дрогнет земля под паровыми молотами, зашатаются города стальные, машинные хоры заполнят все пустыри и дебри рабочим трепетом.И прервут.Помчатся огненные вестники подземных мятежей.И еще прервут зловеще.Загогочут черные пропасти.Выйдут силачи-чудеса-машины-башни.

Смело провозгласят катастрофу.И назовут ее новыми днями творенья.Оратор, замолкни.Певучие легенды, застыньте.Ох, послушаем, — заговорят возведенные нами домны.Запоют вознесенные нами балки.

_‹1918›

АБУТАЛИБ ГАФУРОВ

(1882–1975)

С лакского

АУЛ КУЛИ

Наш Кули, скажу по чести,Не селенье, а завод:Он пуды отборной шерстиВыпускает каждый год.Там найдем библиотеку,

В освещенный клуб войдем,Там приемник человекуСообщает обо всем.Он — не город, это верно.Но ему везде почет:Он работает примерно,Он ведет минутам счет.Не беда, что для началаНе зачислен в города, —В нем новаторов немалоДеревенского труда.Небольшой аул, не так ли?Но, приезжий друг, взгляни,Как сверкают в каждой саклеЭлектричества огни.Там увидишь ты пекарню,Агропункт и сыроварню,Магазин в ущелье гор, —

Не нарадуется взор!Наш аул — не город вроде.Но ценю его за то,Что аул одет по моде —В кепи, шляпки и пальто.И совсем по-городскомуХодит в школу детвора,И шумны по-городскомуМолодежи вечера.Всех встречает он сердечно,Друг, бы только заглянул.Нет, не город он, конечно, —Горный маленький аул.

_‹1947›

ДЕМЬЯН БЕДНЫЙ

(1883–1945)

В ОГНЕННОМ КОЛЬЦЕ