Советская поэзия. Том первый

Я пишу, как дышу.По-другому писать не умею.Поделиться спешуТо восторгом, то болью своею.Я навряд ли права,Исповедуясь так перед всеми.Не нужней ли словаО делах, обгоняющих время?Что я все о своем?Я живу в этом мире огромномНе одна, не вдвоем,

В уголке не скрываюсь укромном.Не такая пора,Чтобы жить лишь своею душою,Нужно кончик пераОкунуть в море жизни большое.Ну а все же, друзья,Может быть, этот грех мне простится;Ведь, по правде, и яТоже этого века частица.Я, конечно, грешу, —Что судьба одного человека!

Я пишу, как дышу.…Но дышу-то я воздухом века.

‹1959›

* * *

Обещайте мне, что вечно будетНа земле существовать Россия,Не спалят ее и не остудятНикакие бедствия лихие.Обещайте мне, что люди вечно

Будут помнить Пушкина и Блока,Что высокий дух и жар сердечныйНе исчезнут в пропасти глубокой.Обещайте мне, что этот город,Гордо именуемый Москвою,Будет — вечно древен, вечно молод —В летних парках шелестеть листвою.Обещайте, дайте слово, люди,Что не станет злобы, лицемерья.Я прошу вас вовсе не о чуде —Жить и умирать должны мы, веря.

Обещайте мне, что сгинут войны,Будут мирными поля и реки, —И тогда доверчиво, спокойноЯ смогу закрыть глаза навеки.

‹1966›

БЕРДЫ КЕРБАБАЕВ

(1894–1974)

С туркменского

ШЕСТИСТИШИЯ