Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Зажигаю слово:Дорогая, где ж ты?На свиданье сноваНикакой надежды.Ты стоишь виденьем,Но, как говорится,Третью неделюНекогда побриться.Дымы не растаяли,С ночи до утра мыТрогаем деталиИюльской программы.Копотью напудрен,Двигаю литыеИ, как эти кудри,Мутно-золотые…А вчерашним вечеромНе дали металла.Делать было нечего.Дело стало.На заводе тихо.

Я подумал: скроюсь,И ворвался вихремВ пригородный поезд.Чтоб разлуку с больюГнать по рельсам грубо.Чтоб морскою сольюПропитались губы.Чтобы ветры пели.Чтоб деревья стыли.Чтобы с нетерпеньемЛовить слова простые.Чтобы вспышкой спичкиПолночь прогорела…Только электричкаМимо прогудела,Не остановилась.Вот тебе и жатва:Попадай в немилостьПо вине вожатого!Ты ушла. ОсколкамиВсе мечты — на нет.Где же вы, Сокольники,

Пятый километр!..Потухает слово.Вместо сна лесного —Я в Москве. И вотМне в Мытищи сноваМчаться на завод.Не могу не злиться,И в глазах — гроза,Я ворвался львицейВ Северный вокзал.Потемнело небо.При фонарном свете,Дернув дверь свирепо,Я сказал: — Побрейте!1934^{214}

215. Из цикла «Война» (Вступление)

Ночной зефирСтруит эфир.Шумит,БежитГвадалквивир.

ПушкинНа берегах Гвадалквивира,Купаясь в травах, загорать.Окончив дань труда и мира,В кругу товарищей дышатьВесельем солнечного пира.И тронуть нежной песни лад,Когда расцветится закатНа тишине Гвадалквивира.В ночной глуши двоим добро.Всплесни веслом. Нам сереброЧеканит гладь Гвадалквивира,Нам нержавеющая лираПоет бессмертие реки.Взорвали сон ГвадалквивираВ крови погрязшая мортира,От крови черные полки.1937–1938?^{215}

216. «Рвется в темень белая беда…»

Рвется в темень белая беда —предок мой Григорий Лобода.Скачет гетман. Все его добро —

стремени да чуба серебро.Ночь наполнив цокотом коня,скачет, скачет прямо на меня.Я проснусь, я встану, побреду.Переулки мечутся в бреду.И шуршат сугробы. И с умасходит вьюга, скользкая зима.Ляжет на исхоженном путиТак, что ни проехать, ни пройти.Лед или глухая лебедатам, где скачет, скачет в никудазапорожский гетман Лобода.А в Москве — летая, тает снег,переулки мечутся во сне.Переулки тянутся к весне.Что ж! я по распутице пройду,я в тебя, Москва моя, иду,песни зажигая на ходу.Я иду. Мечтая о Москве,птицей в клетке — жилка на виске.Я иду. Так времени топорразрубает с прадедами спор.^{216}

217. Долг