Стезя

Антикварная лавка

Тусклый глянец пистолей и карт,Плащ-накидки латинского шелка,Ружья в козлах. И – сам БонапартКрасной меди сюртук, треуголка.В дорогой антикварной пыли,В окружении нимф и амуров,Сановито молчат королиНа усталых старинных гравюрах.Сколько сразу батальных вещей,Грозных взоров и спеси коварной!И хозяин сидит, как Кощей,За прилавком над книгой амбарной.Тихо бьют над прилавком часы,Как полдневные склянки на шканцах.И горошина медной слезыПрожигает сюртук корсиканца.Хмурит брови испанский король.

Снова тихо. Ни стука, ни скрипа.Слышно даже, как ползает мольПо камзолу Луи де Филиппа.1988

Аргентинская история

То европейка, то мулаткаВ толпе встречающих...И вотКромешный возглас – «Вася, браткаПотряс наш старый пароход.Все позади – шторма и штили,Семнадцать суток – день ко дню.Смахнув слезу, глядит ВасилийНа аргентинскую родню.Он с нами шел, свиданья ради.Он тридцать лет копил гроши.И вот с акцентом кличут «дядю»,Толпясь у борта, племяши.Еще взойдут по трапу власти –

Чины таможни, сандозор.Потом уж он, не веря счастью,Обнимет брата и сестер.Стоит, бедняга, курит тяжко,Роняя пепел на настил,На чемодан в ремнях и пряжках,Что в ГУМе загодя купил.Смелей, земляк! Родня с машиной:Встречают, словно короля!Но Аргентина... Аргентина...Чужая все-таки земля.1989

В порту Мадрин

Ну ладно б, лошадь иль коровуИль, скажем, стадо антилоп,А тут встречаю льва морского,Столкнулись, господи, лоб в лобНа эту, бог ты мой, скотину

Дивлюсь я: экая гора!А лев потер о кнехты спинуИ вяло рыкнул: спать пора!И лег на кромочке причала,Мол, неча попусту будить,Ему вставать на зорьке алой,Семейство львиное кормить.Я ретируюсь виноватоПоближе к трапу корабля.Лежат на утлых кранцах львята,Во сне усами шевеля.Сомкнули львиные объятья,Как на лужайке, на траве.И я свидетель: меньших братьевНикто не бьет по голове.1988

* * *

Нудный дождик с ночи мочит,Робкий вылизал снежок.

Но кричит задорно кочет –Местный Петя-петушок.Он и здесь поет, ликует,Хорошо ведет канву.И, как слышно, не тоскуетВ иностранном во хлеву.Я гляжу: как будто в кадре,Аргентинская зима,Городок Пуэрто-Мадрин –Церковь, кладбище, дома.В дополнение картины,Вдоль прибрежной полосы,Важно шествуют пингвины,Держат по ветру носы.Сядут чинно, лапы греют,На залив глаза кося,Словно тайною владеют.Что рассказывать нельзя.1988