Аллан неверною рукой Пред воином грозящимПодносит кубок круговой К устам своим дрожащим…«Я пью, — сказал, — за моего Любезного Оскара…»И кубок пал из рук его, Как будто от удара!
54
«Я слышу голос: это он — Братоубийца злобный!» —Раздался вдруг протяжный стон И вопль громоподобный.«Убийца мой!» — отозвалось По всем концам собранья,И с страшным гулом потряслось Стремительно всё зданье…
55
Померк румяный свет огней, Загрохотали громы,И стал незрим в кругу гостей Чудесный незнакомый,И отвратительный фантом В молчании суровомПредстал, одеянный плащом, Широким и багровым.
56
Из-под полы огромный меч, Кинжал и рог блистают,И перья черные до плеч С шелома упадают;Зияет рана на его Груди окровавленной,И страшны бледное чело И взор окамененный.
57
С приветом хладным и немым На старца он взираетИ, взор осклабив, перед ним Колено преклоняет;И грозно кажет на груди Запекшуюся рануБез чувств простертому среди Друзей своих Аллану.
58
Вновь громы в мрачных облаках Над Альвой загремели;Щиты и латы на стенах Протяжно зазвенели,И тень в ужасной красоте, Одеянная тучей,Взвилась и скрылась в высоте, Как метеор летучий.
59
Расстроен пир; собор гостей Умолк, безмолвен, в страхе!Но кто — не Ангус ли? Кто сей Поверженный во прахе?Нет, дни владыки спасены: Он жить не перестанет,Но дни Аллана сочтены: Он более не встанет…
60
Без погребенья брошен был Убийцей труп Оскара,И ветр власы его носил В долине Глентонара.Не в битве жизнь окончил он, Не мощною рукою,Венчанный славой, поражен, Но братнею стрелою.
61
Как в летний зной увядший цвет, Он пал, войны питомец!Ему и памятника нет!.. Ужасный незнакомец,Никем не узнанный, исчез! Другое привиденье,Как было признано, — с небес Оскарово явленье!
62
Прошли твои златые дни, Невеста гроба, Мора!Не узрят более они Им пагубного взора!Живи, снедаема тоской, Печальна и уныла;Взгляни сюда: сей холм крутой — Алланова могила.
63
Какие барды воспоют На арфе громогласнойИ поздним летам предадут Конец его ужасный?Какой возвышенный певец Возвышенных деянийВозложит риторский венец На урну злодеяний?
64
Пади, венок поэта, в прах! Ты — не награда злобе:Одно добро живет в веках, Порок — истлеет в гробе!Напрасно жалости злодей У менестреля просит:Проклятье брата и людей Мольбы его разносит.<1826>