Стихотворения. Рассказы. Малостранские повести

Входит в Прагу молодой бродяжка, Еле тянет ноги, дышит тяжко.Он совсем уж выбился из сил.Вот дошел до моста и застыл… Посмотрел на статую святого,Что стоит степенно и сурово,И сказал, досадой обуян:«Хорошо тебе, святейший Ян!В славе ты стоишь неколебимо,И народ с поклоном ходит мимо.А чуть вечер – для тебя, безгрешный, Зажигают фонари поспешно,Ну, а я – один, как пес бездомный, Целый день брожу до ночи темной,И не чую под собою ног,И устал смертельно, и продрог. Камень – он повсюду ранит ноги:И на улице и на дороге!

Где ж ночлег сегодня я достану?Где смогу хоть на часок прилечь? Хорошо тебе, святому Яну!»Но святой в ответ на эту речь Произносит с горькою обидой: «Дорогой мой, лучше не завидуй. Только с виду может показаться, Что уютен этот пьедестал.А когда бы ты со мною стал,Ты бы сам не знал, куда деваться! Если б ты увидел, глядя вниз,Как на речке, бойки и румяны, Неумолчный поднимая визг, Возятся девчонки с Малой Страны, Отжимая с шутками свое Свежевыстиранное белье,И над блеском голубой волны Их колени белые видны,И задорный хохот раздается!

А когда иная чуть нагнется,Чтоб еще разок ополоснуть,Из корсажа выпирает грудь!…Нет, мой милый, я скажу по чести: Черт пускай стоит на этом месте!»

ПРОСТЫЕ МОТИВЫ

ВЕСЕННИЕ

* * *

В очках и с палкой суковатой Броду, как будто и не видя Того, что вкруг меня творится, Как будто на весну в обиде.Такую же весну я вспомнил,И сорок лет назад так было, Цвели деревья, пели птицы,И солнце ласково светило.

И нынче также в хороводе,То шумным кругом, то попарно, Под пенье новой звонкой песни, Танцуют девушки и парни.Ах, все на свете неизменно Идет своим обычным ходом,А старики, мы все дряхлеем И все умнеем с каждым годом.Боюсь, что до скончанья века Все так останется повсюду,А у весны цветы и травы И молодые песни будут.Бреду я мимо молодежи,Весельем, пеньем одурманен,В очках и с палкой суковатой,С лицом недвижным, словно камень.

* * *

Когда я в зеркало посмотрюсь,Себя изучая уныло,То вижу – я действительно жив,Смерть про меня позабыла.Как выгляжу! Пусть дышу на стекло И тру его шелком… Все же Мне виден тусклый, безжизненный взгляд, Сухая, желтая кожа.Как выгляжу! Будто в тесном шкафу Висел я долгие годы И сделался затхлым, как старый фрак, Который вышел из моды.Моя борода – дрожащий пух…И, если б могла случиться Встреча с собой, я б убежал,Чтобы не запылиться.

* * *