В заповедной глуши

Жетон немецкий: "Петер Клас"И гильз рассыпанные дыры.Вот жестяной противогазИ клочья серого мундира.Двадцать второй — рожденья год.Сорок четвёртый — гибель. Крышка……Был тридцать третий — поворотВ судьбе немецкого мальчишки.Поверил в то, что фюрер — бог.Что есть Германия… Он верил!И вот он — веры той итог.Июль. Нарочь. Озёрный берег.Сюда пришёл он — жизнь отдать

В бою с советскою пехотой.И — не спешите упрекать! —Его мне жалко отчего-то…— Послушай, — Алька покачала головой, — ты настоящий поэт.— Настоящий… — усмехнулся Витька. — Да ну… Настоящий — это вот…Жди меня — и я вернусь!Только очень жди…Жди, когда наводят грустьЖёлтые дожди.Жди, когда снега метут,Жди, когда жара,Жди, когда других не ждут,Позабыв вчера,Жди, когда из дальних мест

Писем не придёт,Жди, когда уж надоестТем, кто вместе ждёт!Пусть поверят сын и матьВ то, что нет меня,Пусть друзья устанут ждать,Сядут у огня,Выпьют жёлтое вино —На помин души…Жди! И с ними заодноВыпить не спеши.Жди меня! И я вернусь —Всем смертям назло!

Кто не ждал мен — тот пустьСкажет: "Повезло!"Не понять неждавшим им,Как среди огняОжиданием своимТы… спасла меня.Как я выжил — будем знатьТолько мы с тобой……Просто ты — умела ждать.Как никто другой!

Вот — стихи, Аль… И ты знаешь… Я теперь понял… — Витька смотрел на озёрную гладь. — Они про тебя. Это ты меня ждала. Это ты

меня спасла. Я и не знал про это, а это всё была ты…

— О чём ты? — ласково и немного тревожно спросила Алька, наклоняясь к мальчишке.

— Не хочу, — вдруг ожесточённо сказал он, сузив глаза. — Не хочу, чтобы здесь было так же. Не хочу!

— Да о чём ты? — свела брови Алька.

— Тебе не надо знать, — покачал головой Витька. — Я всё сделаю для того, чтобы ты этого никогда-никогда не узнала…

15.

Таким своего дружка Витька не видел ещё, пожалуй, ни разу.

— Блин, Маленький Лорд, — вырвалось у Витьки название недавно прочитанной книжки какой-то американской писательницы. Книжка ему не понравилась, но сам образ запомнился, хотя герой был намного младше Вальки.

Валька обернулся от зеркала. В серой тройке, белой рубашке с галстуком стального цвета и серых туфлях он в самом деле напоминал лорда из тех времён, когда в Палате Лордов старейшего на планете парламента ещё не заседали ниггеры.

— Вообще-то меня звали Чокнутый Лорд, — заметил Валька, проходясь по волосам расчёской. — А что до Маленьких Лордов… Почитай Боргена[50], у дяди Михала есть.

— Чокнутый Лорд? — переспросил Витька, опираясь подбородком на кулак. — В этом что-то есть…