Выпусти птицу!

«Теряя свою независимость…»

* * *

Теряя свою независимость,поступки мои, верней, видимостьпоступков моих и суждений,уже ощущают уздечку,и что там софизмы нанизывать!Где прежде так резво бежалось,путь прежний мешает походке,как будто магнитная залежьпритягивает подковки!Безволье какое-то, жалость…Куда б ни позвали – пожалуйста,как набережные кокотки.Какое-то разноголосье,лишившееся дирижера,в душе моей стонет и просит,как гости во время дожора.И галстук, завязанный фигой,искусства не заменитель.Должны быть известными – книги,а сами вы незнамениты,

чем мина скромнее и глуше,тем шире разряд динамита.Должны быть бессмертными – души,а сами вы смертно-телесны,телевизионные ушине так уже интересны.Должны быть бессмертными рукописи,а думать – кто купит? – бог упаси!Хочу отреченья простогоот черт, мне приписанных публикой.Монархия первопрестольнаяв душе уступает республике.Тоскую о милых устоях.Отказываюсь от затворничествадля демократичных забот –жестяной лопатою дворничьейрасчищу снежок до ворот!Есть высшая цель стихотворца –ледок на крылечке оббить,чтоб шли обогреться с морозцаи исповеди испить.

«Наш берег песчаный и плоский…»

* * *

Наш берег песчаный и плоский,заканчивающийся сыройпечальной и темной полоской,как будто платочек с каймой.Направо холодное море,налево песочечный быт.Меж ними, намокши от горя,темнея, дорожка бежит.Мы больше сюда не приедем.Давай по дорожке пройдем.За нами – к добру по приметам –следы отольют серебром.

Пасата

Купаться в шторм запрещено.Заплывшему – не возвратиться.Волны накатное бревнорасплющит бедного артиста!Но среди бешеных валовесть тихая волна –         пасата,как среди грома каблуков

стопа   неслышная        босая.Тебя от берега влечетне предрассудок бесшабашный,а ужасающий расчет –в открытом море        безопасней.Артист, над мировой волнойты носишься от жизни к смерти,как ограниченный дугойлатунный     сгорбленный           рейсфедер!Но слышит зоркая спинасреди безвыходного сальто,как зарождается волнас протяжным именем – пасата.«Пасата,    возвращающая волна,              пасата,запретны мои заплывы,

           но хлынула тишинавозврата,я обожаю воду –       но что она без земли?                Пустая!Я обожаю свободу –          но что она без любви,пасата? Неси меня, пока носишь,           оставишь на берегу, –будь свята! Я встану    и, пошатываясь,          тебя поблагодарю,но ты растворишься в море,          не поглядев,               пасата…»

«Память – это волки в поле…»

* * *

Память – это волки в поле,убегают, бросив взгляд, –как пловцы в безумном кроле,озираются назад!