Бунич Игорь – В центре чертовщины

Да, кстати, — вспомнила Элен, — из архивов гестапо прислали целый набор

фотографий этой Лори, в основном на банкетах с немецкими офицерами.

Она подала мне конверт. На фотографиях Лори была мало похожа на себя, но тем не

менее это была она.

Я выбрал одну, где она сидела за столом, уставленном бутылками, в обществе

высокого худого подполковника в форме Люфтваффе, и сунул её в карман.

— А фотография Дегрея?

— Её нет. Я уже выясняла. В делах французской полиции фотографии его не

сохранилось, а архивы муниципалитета погибли.

— В конце концов, возможно, что этот комиссар зря беспокоится. Лори могла

остаться на работе, жить у подруги или у любовника. Она же не докладывает о каждом

своём шаге в полицию.

— А что же это за тип в штатском, которого приняли за нашего парня? — спросила

Элен.

— Вы знаете, Элен, — ответил я, — мне вся эта история что-то чертовски не

нравится. Я поеду на улицу 12-ти Колоколов и выясню всё сам. Мне кажется, что с ней

что-то случилось. Надо это выяснить, ведь мы носим на рукавах знак службы

безопасности.

— А что вы передо мной оправдываетесь, — улыбнулась Элен, — поезжайте и

выясняйте. А я скажу старику, что вы направились на армейские склады выбивать шоколад

для наших “детишек”. И не забудьте посмотреть собор Шатле. Может быть, наша

интендантская служба уже оборудовала там пивной бар, так что совместите полезное с

приятным.

III

Мемориальная доска, установленная на соборе Шатле, гласила, что собор воздвигнут

по приказу короля Людовика XIII в день рождения инфанта в 1637 году. Бара в соборе,

естественно, не было, но он был неподалёку, я видел вывеску. Собор находился на углу

улицы 12-ти Колоколов и Вольдемар Авеню, недалеко от какой-то станции метро. Это

была типичная часть старого Парижа с его узкими улицами, старинными домами,

облезшими от времени и превратностей войны. Дом № 3 почти примыкал к собору, его

окна выходили в разбитый при соборе сад. Я вошёл к консьержке — опрятно одетой

старушке, которая настолько была напугана событиями последних лет, что для неё

появление человека в военной форме явно ассоциировалось с неприятностями.

— А что вас, собственно, интересует, месье? — спросила она тоном, не

предвещающим ничего хорошего. — Что вы все привязались к бедной девушке? В наше

время совершенно невозможно иметь приятную внешность, чтобы к тебе не приставали на

каждом углу и не давали прохода.

— Видите ли, — сказал я, — меня интересует, когда вы её видели в последний раз.

— А кто вы, собственно, такой, чтобы задавать такие вопросы? — спросила

консьержка. — Неужели вы думаете, что я буду распространять сплетни о жильцах нашего

дома!

Я понял, что если скажу, что я представитель службы безопасности американской

армии, то уж точно ничего не узнаю. Поэтому я просто сунул в руку старушке 10 долларов.

— Лори — очень хорошая девушка, месье, — быстро заговорила консьержка, —

уверяю вас, месье. Я не могу сказать о ней ничего плохого, такая скромная, работящая.

Такие девушки были только во времена моей молодости, а сейчас их почти не осталось...

— Я всё это знаю, — оборвал я её лекцию о нынешней молодёжи, — меня

интересует, где она сейчас.

— Не знаю, месье, — вздохнула старушка, — такое время, всё может случиться, уже

четыре дня мадемуазель не приходит домой. Позавчера приходил к ней один господин из

полиции...

— Да, да, — оживился я. — Почему вы решили, что этот господин из полиции? Он

предъявил вам удостоверение или жетон?

— Нет, месье. Он ничего не предъявлял. Он просто поднялся к мадемуазель, пробыл

там минут двадцать и ушёл.

— А почему вы пропустили его?

— Даже не знаю, месье. Я обычно не пропускаю посторонних. Но тут на меня что-то

нашло. Я сама открыла ему дверь, а он, уходя, дал мне пять франков.

Я подумал, что оказался щедрее и спросил:

— Как он выглядел?

— Такой высокий, плечистый шатен, — ответила старушка, — в светлом плаще. Лет

28-30.

— И у него шрам на щеке? — быстро спросил я.

— Да, месье, — растерянно поглядела на меня консьержка. — Вы его знаете.

— Немного. Что он взял?

— Какие-то бумаги, месье. Я стояла на площадке, он вышел, и я заметила у него в

руках пакет, завёрнутый в бумагу. Я подумала, что это какие-нибудь документы.

— Вы хотите подняться к ней в комнату, месье?

— Нет. Мне там, вероятно, нечего уже делать. Он забрал свои фотографии, — я

должен был это подумать, но сказал вслух.

— Какие фотографии? — спросила старушка. Но я уже шёл к своему “джипу”,

оставленному на углу.

“Теперь в клинику, — решил я. — Если и там ничего не знают, то будем её искать.

По-видимому, этот Дегрей — хорошая штучка!”

Клиника находилась недалеко от Сен-Жерменских ворот, но доехать до них было не

так просто. На улицах было полно народу — шлялись наши патрули, перемешанные с