Избранное

Монастырь бегинок Сент-Элизабет,Брюгге

I

Ворота вечно настежь, и задароммост проведет оттуда и туда;однако в кельях все сидят, на старомдворе, где чахнет вязов череда,и ходят по одной тропе и только

в церквушку, чтобы знать, откуда стольколюбви в них накопилось неземной.Там, преклонясь, в накидках белокрылых,как если бы кто утысячерил их,они стоят — по образу одной;и каждая — и лик, и отраженье;их голоса взмывают в песнопенье,бросаясь на предельной высотес последним вскриком к ангелам, а теего не возвращают вниз, к поющим.

И хор глядит в безгласии гнетущемнаверх. И все встают, потом по кругус поклонами передают друг другусвятую воду, от чего бледныуста, а лбы устало-холодны.Потом все в белом и по той же тропкеони идут домой, блюдя устав,юницы сдержанны, старушки робки —

и принципалка вслед идет, отстав, —и скоро пропадают у порога,и к вечеру сквозь вязы в тишинеих одинокость чисто и убогогорит, как свечка в маленьком окне.

II

Однако то, что видит отраженнымво дворике церковное окно,как свет и отсвет, сплавлено в однои предстает виденьем искаженным,

старея, как столетнее вино.Ложится там, а как, поймешь едва ли,на видимое — суть, и вечность — нанедолговечное, и даль — на дали —свинцово, слепо, мрачно и без дна.Там под декором лета — старых зимбезвестное взыскует сиротливо;как будто некто кроткий у обрывастоит и ждет кого-то терпеливо,и ждущая в рыданиях — за ним.

Праздник Марии