Книга стихов и песен

Вы глядели хоть раз на АрбатРанним утром, пустым и угрюмым?Он спокойствию вовсе не рад,Хоть давно не является юным.Он лежит посреди тишины —Одинокая кошка на лавке,Словно выжили после войныТолько здания в серости зябкой.Разноцветный талантливый холстСловно смыла осенняя сырость,Как бы бросило войско форпост,Побросало оружье и скрылось.Ты стоишь и глядишь пред собойИ не веришь, что через мгновеньеЗабурлит непослушной рекойДолгожданное столпотворенье.

***

Стихотворение – не уравнение,

Не абсолютная аксиома.Лишь субъективное озарениеВ рамках периметра своего дома.

Не спится

Как же я хочу спать,Как надоело это.Передо мной тетрадьИ самое позднее лето.Скоро придут холода,Осень придёт, в общем.Всякая ерундаДелает сон тощим.Всякая ерундаВсячески возникаетИ забирает сон —Лучшее забирает.А я во сне бы смогФильмами насладиться.Только один лишь Бог

Знает, зачем не спится.

«Умная» жизнь

Моя жизнь, независимая от меня,Хоть и мною получена, —Я её наблюдаю день ото дня,И посему неразлучны мы.Она тащит упорно меня за собой,Но сберечь не пытается,Словно не понимая, что вместе со мнойСкончается.Я хочу её жить, я один у неё,Мне подаренной Матерью.А она себе думает что-то своёИ ко мне не внимательна.Я смотрю на себя —Я не автор спектакля, который провалится.Но, конечно, меня моя «умная» жизньСлушать не собирается.

Я пытаюсь влезатьИ сценарий черкать,Чтобы после не мучиться.Только вот в чём беда:Она знает всегдаНаперёд, что получится.

Шел дождь

Шел дождь.Не то чтоб плакал и смеялся,Не слезы лил, храня девичью дрожь.И не из плена серого на руки крыш сорвался,А просто шел обычный мокрый дождь.Каналы улиц, стих венецианский —Не то чтоб не до этой ерунды,Но табором спасаясь по-цыгански,Сберечь бы туфли, полные воды.Был город удивительно растерянИ люди так беспомощно малы.Машины, легкоходные доселе,

Как танки или, что ли, как мулы.Не стал индустриальный мир гигантовОазисом тропических дворцов,Мечтателей, поэтов, музыкантов,А тупо – дождь и ветер прям в лицо.И ничего в стихии и тревогеНе близко вроде сердцу моему.Но я стоял, промокший, средь дорогиИ сам, дурак, не зная почему.

Пора

Яблоки ног прожилками,В груше руки игла.Лежит человек с дырками,Которому – пора.Более нет пакости,Чем чародейство лет.Лежит человек в статусеЧеловека, которого нет.

Мамочке