Ночной корабль: Стихотворения и письма

В дождливый день пустынны переулки,И город болен. Город сам не свой.Он весь затих. И только грохот гулкийТяжелых фур по мокрой мостовойТревожит камни сонного квартала.Вот в высоте окно раскрыло глазИ слушает, как медленный рассказНашептывают сумерки устало,А дождь роняет стекла хрупких бусИ в дверь стучит, настойчивый и хлесткий.Ленивый зверь, на дальнем перекресткеКачаясь, проплывает автобус,И снова тихо, и безлюдно снова,В воде канав, дрожа, струится тьма…Мне так близки безмолвные домаИ церкви, потемневшие сурово!Моей душой, не знающей измен,

Люблю дождя серебряную пряжу,И ржавчину порой любовно глажу,И, проходя, рукой касаюсь стен.Есть целый мир, бездонный и прелестный,Открытый тем, кто тих и детски прост,И могут быть прекрасней дальних звездМорщины тумб и каждый дворик тесный.И мыслям чужды зори ярких дней,К стране цветов стремленье белых палуб!Вот так идти, среди неслышных жалоб,Среди больных изъеденных камней.Стать маленькой, как лампы свет несмелыйНа высоте седьмого этажа…Зажгли огонь, и вспыхнул газ, дрожа.В седом огне весь перекресток – белый!А за углом такой наивный дом:Крест-накрест балки, вывеска из жести,

И впереди, на самом видном месте,Гигантская улитка под зонтом.Кривую лавку сторожит лукаво,Вся золотая, – сказочный гротеск, –А на прилавке рыб жемчужный блеск,И длинные, запутанные травы,Где раковины прячут веера.Не это ли обрывок сна нежданный?Никто не знал, что осенью туманнойКолдуют в переулках вечера!Не сказок ли шуршащие страницыЧитаю, незаметно проходя,Под мерный плеск и шорохи дождяРоняющего бисер на ресницы?И мне одно понятно: в этот час,Когда холодный воздух полон дрожи,И улица, и я – одно и то же.

Сочувственно фонарь прищурил глаз.У входа в лавку, на лотке упругом,Коралловый омар шевелит ус,А под дождем, под легким танцем бус,Разложены лимоны полукругом.1933

* * *

Сколько лет подряд: окно, шарманка,Через мутный ручеек доска.Разве это страшно, — маленькая ранкаУ виска?Разве не страшнее день без блеска,Ночь безлунная, судьба вверх дном,Старомодная, в бахромках, занавескаНад окном?Потянулась всем усталым телом.Трудно тем, кто дотерпеть не смог…

И нажала быстро пальцем помертвелымНа курок.Пистолет дымится, остываяНа цветке потертого ковра.Значит, не свершилось? Значит, я живая,Как вчера?Кровь струится из горячей ранки,По лицу стекает не спеша…Но как дивно песня хриплая шарманкиХороша!Боже мой, как воздух чист осенний,Как земля нещедрая близка!Как всё просто и прекрасно: вечер, тени,Двор. Доска.1935

ДЕТСТВО

Лето