Паломничество Чайльд-Гарольда. Дон-Жуан

Но чу! Из бездны точно гул идет,Глухой и низкий, непостижно странный,Как будто плачет гибнущий народОт тягостной, неисцелимой раны,Иль стонет в бездне духов рой туманный.А мать-принцесса^{366} мертвенно-бледна.В ее руках младенец бездыханный,И, горя материнского полна,Груди к его губам не поднесет она.

168

Дочь королей, куда же ты спешила?Надежда наций, что же ты ушла?Иль не могла другую взять могила,Иль менее любимой не нашла?Лишь два часа ты матерью была,Сама над мертвым сыном неживая.

И смерть твое страданье пресекла,С тобой надежду, счастье убивая —Все, чем империя гордилась островная.

169

Зачем крестьянок роды так легки,А ты, кого мильоны обожали,Кого любых властителей враги,Не пряча слез, к могиле провожали,Ты, утешенье Вольности в печали,Едва надев из радуги венец,Ты умерла. И плачет в тронном залеСупруг твой, сына мертвого отец.Какой печальный брак! Год счастья — и конец!

170

И стал наряд венчальный власяницей,И пеплом — брачный плод. Она ушла

Почти боготворимая столицей,Та, кто стране наследника дала.И нас укроет гробовая мгла,Но верилось, что выйдет он на форумПред нашими детьми и, чуждый зла,Укажет путь их благодарным взорам,Как пастухам — звезда. Но был он метеором.

171

И горе нам, не ей! Ей сладок сон, —Изменчивость толпы, ее влеченья,Придворной лести похоронный звон,Звучащий над монархами с рожденьяДо той поры, пока в восторге мщеньяНе кинется к оружию народ,Пока не взвесит рок его мученьяИ, тяжесть их признав, не возведет

Позорящих свой трон владык на эшафот.

172

Грозило ль это ей? О, никогда!Сама вражда пред нею отступила.Была добра, прекрасна, молода,Супруга, мать — и все взяла могила!Как много уз в тот день судьба разбилаОт трона и до нищенских лачуг!Как будто здесь землетрясенье было,И цепью электрическою вдругОтчаянье и скорбь связали все вокруг,

173

Но вот и Неми^{367}! Меж цветов и травПокоится овал его блестящий,И ураган, дубы переломав,Подняв валы в пучине моря спящей,

Ослабевает здесь, в холмистой чаще,И даже рябь воды не замутит,Как ненависть созревшая, хранящейСпокойствие, бесчувственной на вид, —Так кобра — вся в себе, — свернувшись в кольца, спит.

174

Вон там, в долине, плещется Альбано,Там Тибр блестит, как желтый самоцвет,Вон Лациум^{368} близ моря-океана,Где «Меч и муж»^{369} Вергилием воспет,Чтоб славил Рим звезду тех грозных лет^{370}.Там, справа, Туллий^{371} отдыхал от Рима,А там, где горный высится хребет,Та мыза, что Горацием любима,Где бард растил цветы, а время мчалось мимо.

175