Поэзия социалистических стран Европы

Нападал снег,исподтишка нападал ночью снег, —и что куда девалось?!Такое не приснится и во сне!Снег стер дворыи превратил их в братские могилы.Он трубы стер,они теперь — скульптуры.Крольчатник стал семейным склепом.И крестики — следы вороньих лап —благословили благолепноокругу, где остался только я,единственный, кто может что-то вспомнить… Нападал снег,на все нападал снег… И что со мною будет?

Какой там приговор!И кто, и в чем повинен,когда истицы нету и в помине,когда меня перевернули,как в повести страницу?!А сердце все болит, болит… а снег опять валит, валит… И все бело, и все вокруг искрится…

Милослав Флориан

^{99}

Сонет мостовым

Перевод В. Каменской

Стучат мостильщики, брусчатку ладят,по клавишам рояля стук да стук… На нем играли Сметана и Сукмелодии огней и влтавской глади.Их звук чуть слышен. Трепетней и глуше,

чем ломкий лист под вешним холодком.И люди греют руки над котлом,где не асфальт бурлит, а наши души.Рояль мой — Прага! На твоих каменьяхнастройщик всласть поползал на коленях.Педали — как подножья баррикад.В раскрытых струнах — гулы грозовые.Так пусть твои мосты и мостовыепрелюдией обыденной звучат.

Бабье лето

Перевод И. Инова

За окнами в саду желтеет бабье лето… Под тяжестью плодов скрипит повозка где-то… Вздувает ветер свежее белье… Прозрачна даль… Кругом поет жнивье… И солнце опустилось в отдаленьи,

как руки труженика — на колени… Но почему, душа, твое зерноеще не собрано, еще не свезено?В тебе любовь мгновенно созревала… Трещали сонмы звезд… Но все казалось, — мало… За окнами в саду желтеет бабье лето… Легко и просто брать. Трудней платить за это.

Осень

Перевод И. Инова

Ну, вот и осень — грустное послание,которое я утром в парке поднял… Читаю дождь, как строки на прощание,который раз перечитал сегодня.Свинцовый пруд… Стена… Кривые трещины… Деревья почерневшие и крыши… Всё, всё исписано рукою женщины,которая мне больше не напишет.

Прометей

Перевод О. Малевича

В нем те же атомы, что в тверди всех планет,рожден он в схватках материнской боли,и жить ему на свете сорок лет,немногим менее, немногим боле.Везде найдешь размер его сапог,обычна и проста его одежда.Он пьет за жизнь, и в трубке огонекто вспыхнет, то погаснет, как надежда.Не раз от страха онемеет он,но все, что немо, ищет в нем ответа.А солнце тем и живо, что зажженего лучом живой источник света.

Поэтическое искусство

Перевод И. Инова