Поэзия социалистических стран Европы

Спи, сынок, до зорьки недалеко.Надо мне управиться до срока.Век бы я над зыбкою сидела,да ведь веток наломать мне надо,скоро солнышко взойдет высоко,до рассвета не приделать дела… Спи, сыночек, спи, моя отрада.Спи, сыночек, спи, моя отрада.В роще веток наломать мне надо,развести огонь, месить лепешки,перемыть корчаги, миски, плошки… Зорька разгорается в окошке,

всходит солнце за оградой сада.Спи, сыночек, спи, моя отрада,Спи-усни, мой мальчик яснолицый.Уж мычат в подклети два теленка,будто плачут жалобно и тонко,ждут, чтоб я им принесла водицы,напоила их и накормила… Спи, мой ясноглазый, спи, мой милый!Спи, сынок. С тобой бы я сиделацелый день с восхода до заката,да заждутся на лугах ягнята,надо к ночи их загнать в закуты,

под вечер доить овечек надо,посидеть спокойно нет минуты… Спи, сыночек, спи, моя отрада.

Поэт и отчизна

Перевод М. Ваксмахера

Когда я на горной вершине стоюи вижу сплетенье скалистых хребтов,лабиринт зеленых оврагов,быстрых рек серебристые воды,и заповедный сумрак дубрав,и шелковистое море трав,и стайки домов, что надели красные шапки

и вокруг кудрявых садов ведут хороводы;когда я слушаю утренний лес,голос птицы, потерявшей рассудок от счастья,и мальчишеский крик ручья,и шепот листвы, согретый дыханием лета,слушаю юный, распахнутый настежь,трепетный мирв колыхании тени и света, —я начинаю себя понимать.В этой книге, на этих страницах,записано то, во что мне верить,что мне делать, о чем мечтать,

чему новой песней излиться.Здесь, на ладони родной земли,предначертано все заранее —моя любовь и думы мои,беды мои и страдания.Издревле распевали песни моималенькие боги родного края.Все стихи мои наизустьзнают бессчетные духи, веселый лесной народ.Во всем, что я делала, о чем писала,душа моей отчизны живет.

Смерть крестьянина

Перевод Б. Слуцкого