ПСС (избранное)

Как поддержать интерес к литературе в провинции? Может быть, стоит расселить всех наших ведущих литераторов по региональным центрам: вот Прилепин и так в Нижнем живёт, Быкова, к примеру, в Якутск, Улицкую на Сахалин?..

Насчет расселения писателей по стране, то Быкову, конечно, самое место в Якутске, а Улицкой на Сахалине. Но, боюсь, не поможет.  Всегда некоторые русские писатели жили в провинции, но подавляющее большинство в столицах и в Европе. Рецепты привлечения внимания к литературе в провинции те же, что и в Москве. Деньги, пиар, СМИ. Будет модно читать в Москве, будут читать и по всей стране. А уроженцем каких мест написана книга и в каком регионе происходит развитие сюжета, неважно.

Как бы отнёсся к тому, если бы твои стихи включили в школьную программу?

Крайне отрицательно. У меня нет детских текстов. И из уроков литературы в школе (а, подозреваю, тогда средний уровень преподавания был повыше, чем сейчас) я вынес стойкое отвращение к русской литературе, которое потом с большим трудом преодолел. Не надо мучить детей, кошек, собак и прочих беззащитных существ.

Какое бы своё стихотворение ты прочитал бы нашему президенту?

«Другая песня»*, допустим. Всё равно не поможет.

 Беседовал Андрей РУДАЛЁВ

Безнадежная песня

Вот трясут мои плечи:

«Эй, мужчина, не спать!

Остановка конечная!

Вылезай, твою мать!»

Из автобуса в вечер я

Неуклюже шагнул

Взяв клеенчатый, клетчатый,

Челноковский баул.

И от станции в сторону

Я побрел вдоль оград

Где стоит над заборами

Ядовитый закат.

Не сверкает здесь золото

Здесь огни не горят

Ни деревни, ни города -

Слобода да посад.

Здесь Всевышний насупился,

Здесь ни моря, ни гор

На бесплодных, на супесях

Здесь живут с давних пор.

Под свинцовыми тучами

Возле мутной реки

Эти люди живучие

Словно те сорняки?

Налетали татары ли

Лютой смертью в седле -

Царь с князьями-боярами

Хоронился в Кремле.

Чтоб со стен белокаменных

Наблюдать, как горят

Городские окраины,

Слобода да посад.

Но чуть пепел рассеется

И отхлынет номад

Воскресал вроде Феникса

Разоренный посад.

Сквозь кострища, проплешины

Толщу снега и льда

Пробивались, сердешные,

Как в саду лебеда.

Крыши дранкою крыли

Расцепляли вагоны.

Наполняли бутыли

Голубым самогоном.

Вешали занавески

Не бедней городских

Громыхали железками

В небольших мастерских.

В огородах потели

Запасали компот

Пропивали в неделю,

Что скопили за год.

Чтили батьку усатого

И как камень ко дну,

Уходили солдатами

На любую войну.

На Страстной яйца красили,

Чтоб держаться корней,

Отмечали все праздники:

Девять дней, сорок дней…

И под пенье метели

У заклеенной рамы

Телевизор смотрели

Долгими вечерами.

Где на главном канале

Политолог-еврей

Все запугивал вами

Малолетних детей.

Здесь любили подраться.

Ловко били под дых.

На субботние танцы

Не пускали чужих.

Здесь в глухих подворотнях

Набирали ребят:

Кого в «Черную сотню»

Кого в «Красный Джихад».

Славить мудрость начальства,

Разгонять гей-парад -

Ты на все ведь согласна

Слобода да посад.

Пели песни кабацкие,

Рвали воротники

Слободские, посадские

Вы мои земляки.

Помню комнатку спальную

Где ковер на стене

Шкафчик с плошкой хрустальною

Ветка вишни в окне.

Детский взгляд из-под челочки

Насторожен и смел.

И три книжки на полочке

Серии «ЖЗЛ».

В синей стираной маечке

И в спортивных штанах.

Вот сижу я на лавочке.

С мятой «Примой» в зубах.

От летящего времени

Безнадежно отстав.

Я глазами похмельными.

Провожаю состав.

Другая песня

Повторяла, как ворона,

Мне бабушка Дуся:

«Ой нельзя тебе на зону,

Там тебя опустют.

Сидит там пол-России

На гнилой капусте,

За глаза за синие

Там тебя опустют.

Конвоир с винтовкою,

Палец ждет на спуске.

За кость твою легкую

Там тебя опустют.

Будь хоть самым шустрым,

Соблюдай понятия,

Все равно опустют,

Опустют обязательно.

Будешь помнить лагерей

Милые затейки,

До конца проходишь дней

В сальной телогрейке».

Бабушки рассказы

Мне запали в душу.

Стать вдруг пидорасом

Я ужасно трушу.

Всюду со мной близко

С водянистой кашей

Коцаная миска,

Шконка у параши.

И с тех пор который год,

А прошло их множество,

У меня в душе живет

Ужас мужеложества.

Научился я сжимать

Крепко ягодицы,

Чтобы никому не дать

Мною насладиться.

Чтобы ни один нахал,

Как девице целку,

Мою жопу не порвал,

Словно Тузик грелку.

И хожу теперь я так

По родной столице,

Раскорячась, как дурак,

Стиснув ягодицы.

Чтоб не сделаться как гей,

Кланяюсь я первым

Представителям властей

И милиционерам.

Чтоб не совершить минет,

Рот закрыть старался я.

Вобщем, стал я интраверт

Под страхом дефлорации.

А что такое интраверт,

К тому же постаревший?

Это входишь в туалет,

А он там повешенный.

Это сетка на лице

Лопнувших сосудов,

Это капля на конце

Жалобного уда.

В доме на всех плоскостях

Початые лекарства,

Злость на Буша в новостях

И на государство…

В церкви мне старушка

Сунет в руку просфору,

Просто потому что,

Жизнь моя вся просрана.