Собрание сочинений в 18 т. Том 1. Стихи, проза, переводы

Пора печали, юность – вечный бред.Лишь растеряв по свету всех друзей,Едва дыша, без денег и любви,И больше ни на что уж не надеясь,Он понял, как прекрасна наша жизнь,Какое торжество и счастье – жизнь,За каждый час ее благодаритИ робко умоляет о прощеньиЗа прежний ропот дерзкий…<1924>

«Нет, ты не говори: поэзия – мечта…»

Нет, ты не говори: поэзия – мечта,Где мысль ленивая игрой перевита,И где пленяет нас и дышит легкий генийБыстротекущих снов и нежных утешений.

Нет, долго думай ты и долго ты живи,Плачь, и земную грусть, и отблески любви,Дни хмурые, утра, тяжелое похмелье —Все в сердце береги, как медленное зелье,И может к старости тебе настанет срокПять-шесть произнести как бы случайных строк,Чтоб их в полубреду потом твердил влюбленный,Растерянно шептал на казнь приговоренный,И чтобы музыкой глухой они прошлиПо странам и морям тоскующей земли.<1919>

«Как холодно в поле, как голо…»

Как холодно в поле, как голо,И как безотрадны очамУбогие русские села(Особенно по вечерам).

Изба под березой. Болото.По черным откосам ручьи.Невесело жить здесь, но кто-тоМне точно твердит – поживи!Недели, и зимы, и годы,Чтоб выплакать слезы тебеИ выучиться у природыЕе безразличью к судьбе.<1919>

«Там, где-нибудь, когда-нибудь…»

З. Г.

Там, где-нибудь, когда-нибудь,У склона гор, на берегу реки,Или за дребезжащею телегой,Бредя привычно под косым дождем,

Под низким, белым, бесконечным небом,Иль много позже, много, много дальше,Не знаю что, не понимаю как,Но где-нибудь, когда-нибудь, наверно…

«Есть, несомненно, странные слова…»

Есть, несомненно, странные слова,Не измышленья это и не бредни.Мне делается холодно, едваУслышу слово я «последний».Последний час. Какой огромный сад!Последний вечер. О, какое пламя!Как тополя зловеще шелестятПрозрачно-черными ветвями…

«Ничего не забываю…»

Ничего не забываю,Ничего не предаю…

Тень несозданных созданийПо наследию храню.Как иголкой в сердце, сноваГолос вещий услыхать,С полувзгляда, с полусловаДруга в недруге узнать,Будто там, за далью дымной,Сорок, тридцать, – сколько? – летДлится тот же слабый, зимнийФиолетовый рассвет,И как прежде, с прежней силой,В той же звонкой тишинеВозникает призрак милыйНа эмалевой стене.

«Он говорил: «Я не люблю природы…»