Сон в холодном доме

Снежная оторопь степью курганноюКрылья раскинула в дальний полет;Солнце февральское розою алоюВспыхнуло в окнах и будто поёт.Дева высокая, убранно белая,Снежною пылью стоит у окна;Мать всё поёт, у стола что-то делая,Плачет о деве — как дева бледна…Что же в окно, среди снежного топотаСнежного чуда и детского сна,К мальчику тихо из вьюжного пропадаСолнечным тополем бьется весна!Дивная песня метелится ветрами,Жарко взлетает, как искры в огне,Смотрит в глаза его буднями светлыми,Инеем звездным мерцает в окне.

И не уйти от тревоги и радости, —О как родная рука горяча!Мальчику страшно от песни и жалости —У материнского плачет плеча.

Смерть тополей

Больные тополи ПарижаНа тротуаре — как в бреду,В угаре, листьями колыша,Они на родину бредут.И потрясает дымный грохотИх тополиную тоску,В которой слышен речки рокот,Несущей солнце по песку.Квартальный ветер неумелый,Пройдя предутренней волной,Тревожно пух роняет белыйНад звонко-каменной землей.

Над крышами поток весеннийПрохладой розовой летит,Как чудный сон стихотворений,Еще не павший на гранит.

Память Черноморья

У моря Черного я помню Буг:Он тих и стар у летнего порога,Но осенью, как отрок-недотрога,На море грозное кидался вдруг.Вдали — и мост, в Варваровку, понтонный;Чуть-чуть по-эллински он музыкой звучал;По нем стучал натужный топот конный,А Николаев — Ольвией скучал.Варваровка! Не скифский ли там станГонял коней для эллинской заставы?В земле, поглубже, — вот Дианы стан,

В руке — стрела охотничей забавы;В глазах ее и мужество, и робость…Историей весь берег перекрыт!Археология, божественная пропасть,А сад в цвету, весь пчёлами покрыт!И вот, как в дни «Крещения Руси»,Раздетые аттические богиПотоплены в волнах; пощады не проси;Об лодку мрамором их бьются ноги…А белые акации цветутВ неистовом и теплом аромате,Вот полнолуние, и вот поютВсе соловьи в сиреневой прохладе.Росисто утро. День настал, пришел,Плечом широким Буг коснулся моря,Гудит буксир, он из породы пчёл,Идет, дымит, с волной высокой споря.

Птичий базар

Что так слабо бьется сердцеС мертвой силой на земле —Вот на проволочной дверцеТа же кровь, что на крыле;Или воля птичья нижеВсех прославленных свобод,Или песнями обиженВесь березовый народ;Или птице быть присталоВ томноте да на шестке,Чтоб торжественнее сталоПенье в клеточной тоске;Ходят люди среди клеток,Тычут пальцем всем в глаза;Водят люди своих деток,Чтоб глазеть на голоса.

Вики Оболенская