Стихотворения и поэмы

На синем Онего, на блещущем склонеОгромной, сбегающей в воду скалыРыбак подымается, — весла в ладони,Над ним осторожные вьются орлы.Кругом тишина приозерного края,Резьба деревянная в небо плывет,И низкая верба дрожит, умирая,

Не в силах уйти от пылающих вод.Откуда пришел на Онего скиталец?Неужто и капли дрожат на весле?Как память веков отошедших, осталисьОрлы, и весло, и рыбак на скале.Рисунок был высечен круто по камнюХудожником древним у самой воды,

Зрачок розоватый в глазу великаньемГорит расточительным светом звезды.И вот рыбаки, что заносят свой невод,Где мойва и стерлядь на узком крыле,Вверх смотрят с опаской… Боятся ль                                                                 разгневатьТого рыбака, что застыл на скале?

Иль чудится им погорелец на круче,Вонзающий в сердце с размаху копье?Не тут ли когда-то художник могучийУвидел в воде отраженье свое?И выбил, векам изумленным на зависть,Всё то, что увидел доверчивый глаз,Дикарской рукой белых кряжей касаясь,

Когда над обрывами туча неслась.И каждый художник, как верную память,Однажды увидев, навек сбережетРассвет над Онего и скалы, где мамонт,По прихоти странника, вечно живет.1938

158. ГРИН