Стихотворения. Поэмы

Ах, был бы я птицей летучей,Я в тучах бы вечно летал,А был бы художником, тучи,Одни только тучи писал.Люблю их. Слежу в ожиданьеЗа ними и шлю им привет.Пройдут, я скажу: «До свиданья», —И долго смотрю им вослед.Плывут по дороге небеснойМои дорогие друзья,Меня они знают, известнаИм каждая дума моя.Нередко я видел когда-то,Как плыли они на закатИ спали в объятьях заката,Как дети невинные спят.Я видел их в гневе. Могучи,Нависнув стеной грозовой,

Как дерзкие воины, тучиВетра вызывали на бой.Я видел: забрызганный кровью,Встал месяц, как мальчик больной,И тучи сошлись к изголовью —Сестер перепуганных рой.Я все повидал их обличьяИ всех полюбил их давно,Их нежность, и скорбь, и величьеНавеки мне милы равно.За что ж я поток их суровыйПринять в свою душу готов?За то, что всегда они новыИ стары во веки веков.За то, что на странниц летучихПохожи порою глаза:В глазах у меня, как и в тучах,И молния есть и слеза.

Пешт, февраль 1847 г.

Венгерским юношам

Перевод Л. Мартынова

Где цветов не видно, там плодов не будет.Не цветы вы разве, молодые люди?Горе, горе саду…Это для отчизны наказанье божье,Что с такой бесцветной, серой молодежьюНянчиться ей надо!Я сольюсь душою с тучей грозовою,Пролечу я низко над родной страною, —Тихо… Тьма настала.Если б эта туча молнии метала,Многих бы венгерских юношей не стало,Многих бы не стало,Ибо права жизни вы не заслужили…Ваши предки — звезды, вы же, вроде пыли,Сеетесь сквозь сито.

И не дай создатель, чтоб страна роднаяВас к себе на помощь позвала! Я знаю —Вы ей не защита!Сердце — нараспашку. Вечно настежь дверцы!Широко раскрыли вы чертоги сердцаДля гуляк беспечных,Чтоб кому угодно место доставалось,А патриотизму места не осталосьВ залах бесконечных.Лишь порой найдется уголок единый,Где любовь к отчизне виснет паутинойВдалеке от свету.Но корысть не дремлет: «Что за грязь, смотрите!»Вот и эти рвете тоненькие нитиПо ее совету!До чего ж вы слабы! Настоящей славеПредпочли вы ныне жалкого тщеславьяПламень преходящий.

Ведь сиянью солнца, пламенному светуПредпочли вы тусклой лампочки вот этойЯзычок коптящий!О любовь к отчизне, ты, любовь святая,Как тебя прославить! Право, я не знаю,Где перо такое,Где мне взять такого пламенного жара,Чтобы мог я снова каждого мадьяраПревратить в героя!О язычники! Рабы! Вас жду давно я:Обмакну я в сердце лезвие стальное.И своею кровьюОкроплю вас щедро. Эта кровь, быть может,Истинную правду вам познать поможет.Окрещу вас вновь я!

Пешт, февраль 1847 г.

Ветер

Перевод М. Замаховской