Стихотворения. Поэмы. Пьесы

Ноябрь,              а народ                            зажат до жары.Стою          и смотрю долго:на шинах машинных                                   мимо —                                                  шарыкатаются                в треуголках.Войной обагренные                                   руки                                           умыви красные                  шансы                              взвесив,коммерцию                     новую                                вбили в умы —хотят          спекульнуть на Жоресе.Покажут рабочим —                                    смотрите,

                                                      и онс великими нашими                                  тоже.Жорес             настоящий француз.                                                 Пантеонне станет же                       он                            тревожить.Готовы             потоки                         слезливых фраз.Эскорт,              колесницы —                                      эффект!Ни с места!                    Скажите,                                    кем из васв окне           пристрелен                                Жорес?Теперь             пришли                          панихидами выть.

Зорче,            рабочий класс!Товарищ Жорес,                              не дай убитьсебя         во второй раз.Не даст.               Подняв                            знамен мачтовый лес,спаяв          людей                     в один                                 плывущий флот,громовый и живой,                                  по-прежнему                                                         Жореспроходит в Пантеон                                   по улице Суфло.Он в этих криках,                              несущихся вверх,в знаменах,                    в шагах,                                  в горбах

«Vivent les Soviets!..                                    A bas la guerre!..Capitalisme à bas!..»[15]И вот —               взбегает огонь                                          и горит,и песня              краснеет у рта.И кажется —                       снова                                 в дыму                                              пушкариидут        к парижским фортам.Спиною              к витринам отжали —                                                    и вотиз книжек                 выжались                                   тени.И снова              71-й год^{125}встает            у страниц в шелестении.

Гора         на груди                        могла б подняться.Там       гневный окрик орет:«Кто смел сказать,                                 что мы                                              в семнадцатомпредали               французский народ?Неправда,                  мы с вами,                                     французские блузники.Забудьте                 этот                         поклеп дрянной.На всех баррикадах                                   мы ваши союзники,рабочий Крезо,                           и рабочий Рено».

1925

Прощание

(Кафе)