Том 4. Стихотворения, 1930-1940

Стареет все – таков закон природы! –И все идет к законному концу.Богатыря подкашивают годы,И богатырь завидует юнцу:«Тебе еще отламывать походы,А мне уже… – И тени по лицу. –Ты не слыхал, не пахнет ли войною?Еще бы раз тряхнул я стариною!»Ах, жизнь полна такого озорства,Так молодо, пестро ее цветенье!Так красочна зеленая листва!На молодежь посмотришь – загляденье:Как много в ней живого торжества!И рушится меж нами средостенье –Мои года, я юн в ее кругуИ к старости привыкнуть не могу.Нет, мозговой не болен я сухоткой

И не скажу, что стал уже сдавать,Но жизнь идет вперед такой походкой,Что трудно мне за нею поспевать,И даже мне – с моею крепкой глоткой, –Мне не успеть все битвы воспевать,И я зову – вернее, бью тревогу:«Товарищи-поэты, на подмогу!В какие вы забилися углы?Что там в углах творите сепаратно?Все – в общий фронт, на башни, на валы,Туда, где враг нас хочет сбить обратно!У нас, певцов, заслуги не малы.Но перекрыть мы их должны стократно.Рабочий фронт – вот общий наш Парнас.Поэты, жизнь опережает нас!Вам, молодым, сейчас все карты в руки.Все козыри у вас, у молодых.Вы так должны запеть, чтоб ваши звуки

Взбодрили нас, певцов, как я, седых,Всю музыку, весь гром, все шумы, стукиУ жизни взять из недр ее крутых,Весь героизм ее в стихи оправитьИ тем ее – а с ней себя – прославить.Наш фронт певцов отстал. К чему скрывать?И в этом-то хандры моей причина.Хандра меня не свалит на кровать,Не так я стар, и старость – не кручина,Коль силы есть еще повоевать.Некстати мне унылая личина,Но согласись, читатель дорогой,Что поворчать я вправе раз-другой.Среди певцов давно уж выйдя в дяди,Любовно я гляжу на молодняк,Я не хочу, чтоб он трепался сзадиУ боевых строителей-вояк.

«Эй, я кричу, не уступать ни пяди!Вы быть должны средь первых забияк!Передовым не станет запевалойТот, кто в тылу бредет походкой вялой!»Мне кажется – быть может, я не прав, –Что натиск слаб на фронте стихотворном,Что, сил своих в едино не собрав,Находимся в провале мы в бесспорном,Не создали еще мы первых главО мужестве невиданно-упорном,Том мужестве, что каждый день и часЯвляет нам наш пролетарский класс.Я говорю, что я не прав, быть может,Что, может быть, все это и не так, –Но все же мысль меня такая гложет:Пропущен ряд победнейших атак,Которым од уже никто не сложит.По части од Державин был мастак.

Но век его сравнить и – наши годы,Какие мы писать должны бы оды!Нет, вправду, мы поэты, не таё…А между тем у нас не только дела,Что, так сказать, домашнее, свое:Дух Октября не ведает предела.Такой секрет кому же не в знатье?И наша жизнь как нами б ни владела,Не смеем мы, увлекшись этим, тем,Не освещать международных тем.Значенье их доказывать не нужно.Мы – армии всемирной авангард.Той армии, что с нами в ногу дружноНа мировой идет октябрьский старт.Могу ли я сказать: «мне недосужноВскрывать игру фашистских темных карт!»Нет, я как раз, закончив строчку эту,Перехожу к фашистскому сюжету.