Твоя капля крови

– Кто же увидит ночью черного всадника на черном коне?

– Только ты не начинай, упаси Матушка, рифмовать… И не одного всадника, а двух. Хотя я уже чувствую себя письмоношей – то в город, то обратно…

– Стан…

– Или ты собираешься один раскидать всех тюремщиков, как Янко Мститель? Нет уж…

Вечер выдался теплым. В последнее время ночи все были теплыми, нежными, и остро ощущался каждый миг, неуместными и в то же время особо, до сентиментальности, дорогими казались мирные детали, которых обычно не замечаешь: чуть раскачиваемые ветром качели в саду, запах бесконечного ягодного варева, горячими волнами доносящийся из кухонь, меланхоличный церковный перезвон, которому привычно вторил колокольчик, созывающий домочадцев на ужин, мирный плеск реки среди ночи. И не хотелось разбивать этот мир, казалось иногда – если остаться в имении, не прислушиваться ни к чему, кроме этих звуков, может, все и останется как было, замрет в летней ночи, как в густой янтарной капле…

Конюшня, стоило им с Кордой войти, огласилась беспокойным ржанием, лошади заметались по стойлам, зашарахались. Амулет ничего теперь не стоит… Только их со Станом вороные оставались спокойными; тот, которого подарили Стефану, только поднял голову и легко пряднул ухом, показывая, что узнал.

– Вы уж меня простите, добрый пан, но это нехорошая скотина. Весь день ленится, хотел ноги ей размять – так столбом же встала и не идет, а мальчишку моего и вовсе сбросила. Зато ночью как пойдет куролесить… Мальчишка мой теперь и спать тут боится, известно, чем дражанцы своих коней кормят…

Страх конюха удалось унять только несколькими монетами, да и то – на время. Если лошади продолжат так отзываться, скоро не на вороных, а на их хозяина станут коситься с испугом…

От Корды его конь в этот раз пятиться не стал, даже позволил потрепать себя по холке и в седло пустил без фокусов.

– Если б я верил в сказки – сказал бы, что пролил кровь за дом Белта и теперь лошадь меня признала…

– Держись крепче. Сорвешься, не дай Матушка, – и что «дом Белта» без поверенного делать станет?

Стан только рукой махнул.

Стефан кликнул Зденека. Велел ехать к старой мельнице по дороге в Швянт и ждать там, прихватив запасную лошадь.

– К ме-ельнице? – Парень широко раскрыл глаза. – Да она же проклятая…

«Как и твой хозяин…»

– А насчет Янко Мстителя – это ты хорошо придумал. – Стефан достал из кармана два платка, один повязал себе на лицо, другой протянул Корде.

На сей раз не было уже такого изумления, но полет захватил Стефана, и он испытал разочарование, когда услышал звон городских часов и понял, что надо спускаться. Звук отсюда казался совсем другим, прозрачнее, тише. На улицах внизу горели фонари, мелкие, как свечки в храме. Знать бы, за здравие или за упокой.

Они опустились за разрушенными укреплениями, копыта мягко приземлились на траву, которой все тут заросло, – темную, в тусклых белых звездочках ромашек. Укрепления так и не восстановили со времен той давней – проигранной – битвы против Остланда. В эту пору на развалинах можно было встретить только разбойников или бродяг. Первых Стефан не боялся, а вторых близкое соседство тюрьмы отпугивало, и лишь зимой они искали здесь защиты от ветра. Правда, студенты наверняка использовали то же убежище, чтоб следить за темницей, поэтому надлежало быть осторожными.

Лошадей привязали к дереву у уцелевшего барбакана. Полуразрушенные ступеньки в кирпичной стене вели на второй этаж. От того этажа осталось лишь несколько выступов на стене, но, удержавшись на этих выступах, можно было глядеть в бойницы. Правда, видно было только безнадежно глухую стену, и за стеной – темную крепость с несколькими горящими окнами. Но зато ворота – как на ладони.

– Может быть, не сегодня, – шепнул Корда, когда они просидели на стене около часа.

– Подождем еще.

Корда подул на руки.

– Ах ты, пес, холодно же… Я отвык от наших ночей, то ли дело в Чезарии…

В тяжело нависающем над развалинами зданием тюрьмы горело всего несколько окон. Здесь, далеко от оживленных улиц, все молчало.

– Это напоминает мне благословенные университетские времена, – Корда поплотнее завернулся в плащ, – когда ты, друг мой, лазил под окна к панне Марецкой, а я по дурости своей тебя сопровождал…

– Панна Марецкая, – фыркнул Белта. – И чего ты только не помнишь, Стан…

– Память в моем ремесле – вещь наипервейшая, – и тут же, без перехода: – Ты не взял своего «серебряного», а он мог бы пригодиться…

– Коня у него нет. А мой от него, пожалуй, убежит…

– Кто он, Стефан? Отчего ты его не прогонишь? Мальчишка явно не из твоей родни…

– Да уж определенно. Ты слышал об ордене Святого Анджея?

– Не слышал… но могу, кажется, догадаться, что это за орден. Стефан, я видел его глаза тогда, во время драки. Он хотел тебя убить.

– И по-прежнему хочет… только, может быть, не так рьяно.

Корда сощурился.

– И не только он, верно?

– ?

– Ты для этого держишь его подле себя? Чтоб он убил тебя, когда станет нужно?

– Матерь с тобой, Стан. Сейчас он мне не навредит. Я дал ему клятву.

– Какую? – Усмешка Корды была горькой. – Что за клятвами ты разбрасываешься в отсутствие поверенного?