Задержи дыхание и другие рассказы

Звонок в дверь. Ещё один.

Малыш дрыгает ножками у меня на коленях, я открываю глаза и медленно возвращаюсь в своё неуклюжее перегретое тело. Антошин животик приклеился к моему. Который час?

Это родители. У них появилась привычка заглядывать запросто. Несколько раз в неделю они едут из Бронкса ко мне в Бруклин, поездка на метро в одну сторону занимает у них больше часа. Никогда не предупредят заранее: просто приезжают и звонят в дверь. Я слышу, как они ссорятся у подъезда дома: «Ты плохо надавил». – «Тихо ты. Ребёнка разбудишь!» – «Она не слышит. А я до смерти хочу в туалет». Дело даже не в том, что они спорят, одни их звучные русские согласные уже компостируют мне мозги.

Жалюзи, в бессильной попытке спастись от жары, спущены, по рассеянному жёлтому свету трудно определить, утро на дворе или дело к ужину. Наверное, утро. Тридцать восемь градусов снаружи и тридцать восемь внутри. Антон открывает глаза, и сейчас же открывается его ротик. Почему у меня такой мокрый живот – протёк памперс или это мы с ним так вспотели?

– Нажми ещё раз, – слышу я голос отца.

Придётся вставать. Если я замешкаюсь, они, чего доброго, начнут кричать: «Надя! На-а-а-дя-а-а!» – как бывало в детстве, когда они нас с братом звали домой со двора, – и не прекратят до тех пор, пока всех соседей не достанут. За двадцать лет ничего не изменилось: чем громче они препираются, тем меньше мне хочется их видеть. Как это Антон не проснулся от такого трезвона?! Только сейчас захныкал.

С ребёнком на руках я отлипаю от дивана и впускаю родителей в дом. Пока они поднимаются по лестнице, открываю дверь, иду в спальню, кладу малыша в кроватку, надеваю футболку. На мне шорты, заляпанные соевым соусом и детским кремом, – ладно, на фоне узора из фиолетовых огурцов не видно, а чистую пару долго пришлось бы искать под грудой грязной одежды.

За несколько минут, проведённых в кроватке, от слабого хныканья Антон переходит к полномасштабному рёву. Хорошо хоть, ненадолго: мама проникает в комнату и берёт его на руки. Такая жара, а она в брюках и блузке с длинными рукавами; в зеркало шкафа я вижу, как профессионально она прикладывается губами к лобику Антона. Я знаю, мама не просто целует его – она проверяет температуру и пульс.

– Как в парилке, – ужасается мама и словно в подтверждение своих слов вытирает пот со лба. – Ребёнок перегрет. Подумай о его сердце! Оно так трудится, бедное.

Помощь родителей мне необходима, только скажите на милость, куда деваться от непрошеных советов?

А мобильник остался на зарядке. Поскорей бы проскользнуть мимо неё и добраться до телефона. Карим… Карим – двенадцать пропущенных вызовов и столько же голосовых сообщений. Галина тоже звонила. Понятно, Кариму надо знать имя ребёнка, рост, вес, хорошо ли сосёт; и, конечно, он хочет убедиться, что, если это мальчик, я сделаю малышу обрезание. Ну да, он же отец, а Галина – его жена. Я им не отвечаю. Интересно, останутся ли они вместе теперь? Представляю себе обложку комикса – мы втроём, в центре Антон: «Познакомьтесь, современная семья!» Очень смешно, просто обхохочешься, особенно для Галины и Карима. Я знаю, я тоже виновата, но у меня ребёнок, которого я не особенно-то и просила, и не мешало бы мне развеселиться.

Мама меняет Антону памперс и возится с ползунками, под её прикосновениями малыш успокаивается и берёт соску. Ползунки в такое пекло? Да, вот так, потому что мама боится сквозняков, любого движения воздуха сильнее всего на свете, мне её не перебороть.

– Вам здесь нельзя оставаться. Когда починят вентиляцию? Ты должна сегодня же переехать к нам, – выговаривает мама. – И мне не нравятся эти корочки у него на глазах. Могут воспалиться слёзные канальцы.

Её голос звучит хрипло, говорит она короткими, усечёнными фразами. Я знаю, ей жарко, но ещё я знаю, что она в панике: в России родители много лет прожили на Крайнем Севере, и, хотя последние двадцать они живут в Нью-Йорке, каждый раз, когда столбик термометра поднимается выше двадцати пяти градусов, они боятся, что растают, как Дед Мороз и Снегурочка.

Моя мама высокого роста и держится очень прямо. С короной седых волос, расправив плечи, она стоит возле детской кроватки и опирается на перила. Жалюзи на единственном окне местами поломаны, и свет падает неровными полосами на королеву-мать-у-кроватки. Я смотрю на комнату её глазами: смятые простыни, груды одежды на полу – нет, ей это пространство не кажется уютным и симпатичным. Для неё это всё – свинарник.

Мы слышим, как отец возится на кухне. Конечно, они принесли с собой еду. Салат, помидоры, хлеб. Копчёную рыбу.

– Мне надо принять душ, – говорю я.

– Мы побудем с ним. Сеня, – зовёт мама. – Иди сюда!

Я встаю под холодный душ, наполняю ванну чуть тёплой водой и погружаюсь в неё.

# # #