Земля 2.0 (сборник)

…Вез­де­лет немно­го по­ша­ты­ва­ло. Он дер­гал­ся, но­ро­вя на­кре­нить­ся, па­дал чуть ли не к са­мой зем­ле, за­поз­да­ло слу­шал­ся ру­ля. На­прав­ля­ю­щие стру­ны – свое­об­раз­ная «до­ро­га», по ко­то­рой дви­жет­ся лю­бой Н-про­стран­ствен­ный ап­па­рат, – ре­а­ги­ро­ва­ли неста­биль­ной ам­пли­ту­дой. Ав­то­ма­ти­ка ве­ре­ща­ла как бе­ше­ная. Пре­ду­пре­жда­ла.

– Сей­час ка­ньон. – Про­вод­ник, не от­ры­ва­ясь, гля­дел в экра­ны. – Мед­лен­но пой­дем, там солн­це пло­хое, а у нас ста­рые ба­та­реи. Ты сам-то от­ку­да?

Я от­ве­тил.

Вни­зу, мет­рах в трех под на­ми, плы­ла без­раз­лич­ная пу­сты­ня. Зме­и­лись ры­жие, го­ни­мые вет­ра­ми, пес­ки.

Раз­го­во­ри­лись. Вез­де­лет спу­стил­ся в ка­ньон и по­шел, чуть ли не ве­дя брю­хом по ска­лам. Ско­рость дей­стви­тель­но упа­ла, по­ло­сы солн­ца че­ре­до­ва­лись с по­ло­са­ми те­ни. На по­во­ро­тах ма­ши­на вздра­ги­ва­ла, слов­но устав­шее от жиз­ни гро­мад­ное на­се­ко­мое.

Про­вод­ник изъ­яс­нял­ся свое­об­раз­но. То ли я в упор не по­ни­мал его, то ли он – ме­ня. Все раз­го­во­ры на­чи­на­лись и за­кан­чи­ва­лись при­мер­но оди­на­ко­во:

– Ска­жи­те, а вот пло­ты у вас?..

– Ну да. Ис­сле­до­ва­тель­ские.

– За­чем?

– А без них как же?

Или:

– А вот грунт…

– А что «грунт»? Ты ж ин­струк­цию чи­тал. Вот и не стой стол­бом.

– Да нет же! Он хлю­па­ет!

– Пыль-то?

– Да!

– А… Ну, это бы­ва­ет.

Мне оста­ва­лось толь­ко недо­умен­но за­мол­чать. Бы­ва­ет, ну да. Нор­маль­но, штат­ная си­ту­а­ция. Се­го­дня хлю­па­ет, зав­тра – нет.

– Ну вот смот­ри. Это же Де­мет­ра. У нас как-то ба­за бы­ла. В этом са­мом ка­ньоне.

Вез­де­лет по­вер­нул. В за­бра­ло шле­ма уда­ри­ло ярост­ное, по­чти эк­ва­то­ри­аль­ное солн­це.

– И маль­чик один, – про­дол­жал про­вод­ник, – из тех­ни­ков. А при нем – ку­лон. Циф­ро­вой. Ну зна­ешь, на па­мять сей­час та­кие де­ла­ют.

– И?..

– Фран­цу­жен­ка ему ка­кая-то по­да­ри­ла. Вот он все бре­дил этой фран­цу­жен­кой, с ку­ло­ном нянь­кал­ся, ре­бя­та ржа­ли.

– И что?

– А по­том ку­лон по­те­рял­ся.

Я ждал. Про­вод­ник вы­дер­жал па­у­зу, по­гля­ды­вая на ме­ня из недр сво­ей мас­ки с тай­ным, как мне по­ка­за­лось, смыс­лом.

– Ку­лон по­те­рял­ся, – по­вто­рил он. – А по­том по­яви­лась Она.

Он так и ска­зал это сло­во – с боль­шой бук­вы. Я схва­тил­ся за по­руч­ни. Вез­де­лет сно­ва трях­ну­ло – на этот раз бо­лее ощу­ти­мо.

– Кто? Фран­цу­жен­ка?

– Ка­кое там! Баш­ня.

– Баш­ня?..

В ка­кой-то мо­мент я по­ду­мал, что ослы­шал­ся. Что связь ба­рах­лит. Что ди­на­ми­ки в мо­ем шле­ме на­вер­ня­ка то­же ра­бо­та­ют от ви­дав­ших ви­ды сол­неч­ных ба­та­рей.

Но про­вод­ник с усмеш­кой кив­нул и на вся­кий слу­чай по­яс­нил:

– Эй­фе­ле­ва.

Он что, так шу­тит? Вро­де нет… Про­вод­ник смот­рел на ме­ня очень вни­ма­тель­но и пре­дель­но се­рьез­но. Внут­ри ска­фанд­ра я по­крыл­ся хо­лод­ным по­том. По­то­му что ес­ли не шу­тит, то­гда ненор­маль­ный. Ненор­маль­ный че­ло­век ве­зет ме­ня черт зна­ет ку­да. На черт зна­ет ка­кой ма­шине. И черт его зна­ет, мо­жет, ско­ро труп мой бу­дет ле­жать в хлю­па­ю­щих пес­ках?..

Бди­тель­ная ав­то­ма­ти­ка тут же сре­а­ги­ро­ва­ла на все эти до­мыс­лы – в ска­фандре вклю­чи­лась си­сте­ма экс­трен­но­го по­до­гре­ва.

– А? – ту­по пе­ре­спро­сил я.

Мой го­лос в на­уш­ни­ках не то что про­зву­чал – про­ше­ле­стел пес­ча­ной по­зем­кой.

Про­вод­ник по­вто­рил всю ис­то­рию с ку­ло­ном от на­ча­ла и до кон­ца. Он по­вто­рял спо­кой­но и об­сто­я­тель­но, все с тем же се­рьез­ным вы­ра­же­ни­ем во взо­ре.

– И в чем смысл?

– Ну в том, что дев­ка-то – фран­цу­жен­ка. По­ни­ма­ешь?

Ка­жет­ся, я уло­вил ка­кую-то связь. Ка­ньон в ко­то­рый раз виль­нул. Про­вод­ник рез­ко взял на се­бя штур­вал. В на­уш­ни­ках раз­да­лось:

– Ну ни­че­го. Сей­час сам все уви­дишь.

6

Баш­ня за­кры­ва­ла со­бой солн­це. По­чти та­кая же, как в Па­ри­же. Чет­кая на фоне ры­жих скал, ис­кус­ное пе­ре­пле­те­ние сталь­ных ве­то­чек-пе­ре­кры­тий. Она бы­ла по­хо­жа на гро­мад­но­го жи­ра­фа, ко­то­рый тя­нет мач­ту-шею, что­бы по­ско­рее до­стать до звезд.

Про­вод­ник осто­рож­но про­вел вез­де­лет под ар­кой. Опо­ры вгры­за­лись в зем­лю с уве­рен­но­стью та­ра­на. Меж сталь­ных ре­бер гу­лял ве­тер. Ка­за­лось, баш­ня, как де­ре­во, пьет со­ки из са­мой зем­ли.

– За­чем ее та­кую от­гро­ха­ли? – вы­рва­лось у ме­ня.

Про­вод­ник по­ко­сил­ся неодоб­ри­тель­но.

– Ты чем слу­шал? Я же ска­зал: она са­ма.

Я воз­ра­зил. Я го­тов был воз­ра­жать вновь и вновь, но он обо­рвал ме­ня неожи­дан­но зло:

– Ты что, ду­ма­ешь, я тут вру? Опом­нись, Гри­ша!

Соб­ствен­ное имя возы­ме­ло эф­фект по­ще­чи­ны – мо­мен­таль­ный и отрезв­ля­ю­щий. Это мне-то, ку­рье­ру «Ин­тер­ста­ра», он го­во­рит «Гри­ша»?! Я при­шел в се­бя. Я вспом­нил, что си­жу в вез­де­ле­те. Что со мной – груз, тот са­мый, ра­ди ко­то­ро­го я и при­был сю­да. И мне как осо­бо упол­но­мо­чен­но­му пред­ста­ви­те­лю нуж­но про­кон­тро­ли­ро­вать по­ле­вые ис­пы­та­ния сек­рет­но­го пре­па­ра­та. Но ес­ли шту­ка с баш­ней – не чья-то злая шут­ка… Ес­ли про­вод­ник прав…