На языке врага: стихи о войне и мире

Давинчи – виноград, вишневый чех де cада,и все на свете – кровь и нежность, и досада,а если нет любви: зачем, обняв колени,ты плачешь обо мне в пятнистой тьме оленьей?На завтрак шелестишь вечернею газетойи веришь тишине – мошеннице отпетой,ее базарный торс прозрачнее медузы,куда она несет за волосы арбузы?Давай уедем в Рим, начнем дневник уныло,по капельке раба – выдавливать в чернила,пусть, за углом судьбы – нас не спасут полбанки,лишь музыка, еще невидимой шарманки:

напрасные слова, дефис, бычки в томатеи сонная пчела на медной рукояти.

Ужин сна турщицей

Лая белая собачка, пива темный человек.Вот вам кружка, вот вам пачка с папиросами «Казбек»,а теперь, садитесь рядом, вот вам слово – буду гадом,обещаю, только взглядом… Душный вечер, звон в ушах,всюду – признак божьей кары, например – в карандашах.К нам бросается набросок – андалузская мазня:сонный скрип сосновых досок, мельтешение огня,балаганчик, стол заляпан чем-то красным, вот и я —будет вытащен из шляпы женский кролик бытия.Без сомнений прикажите вам зарезать петуха:

вудуист и долгожитель, он – исчадие греха,чесноком и красным перцем пусть бока ему натрут,золотого иноверца – в винный соус окунут.Ведь внутри себя ужалясь, как пчела наоборот —смерть испытывает жалость, только взяток не берет.В красках – СПИД не обнаружен, будет скомканой постель,а покуда – только ужин: уголь, сепия, пастель.

Флейта

Люди подешевели, массовка подорожала,выкупил из ломбарда свое добро:это футляр для флейты,в котором хранится жало,

«Где твое жало?» – спросят меня в метро.Вот мое жало, сейчас я на нем сыграю —старый пчелиный реквием по цветам,будет ужален Петр: апостол бежит к сараю,чтоб приложить алоэ – к святым местам.

«В саду вишневом, как на дне костра…»

В саду вишневом, как на дне костра,где угольки цветут над головою,лишь фениксы, воскресшие с утра,еще поют и поминают Гойю.Меж пальцев – пепел, так живут в раю,как мне признался кореш по сараю:«Вначале – Богу душу отдаю,

затем, опохмелившись, забираю…»Причудлив мой садовый инвентарь,как много в нем орудий незнакомых:взмахнешь веслом – расплавится янтарь,высвобождая древних насекомых.…гудит и замирает время Ц,клубится время саранчи и гнуса,распахнута калитка, а в концестихотворенья – точка от укуса.Подуешь на нее – апрель, апрель,гори, не тлей, не призывай к распаду,и точка превращается в туннель —к другому, абрикосовому саду.

«За то, что этот сад переживет века…»