На склоне пологой тьмы

Скрипучей веткой жалуется топольПод щёлканье немолчное скворцаО том, что все хозяин деньги пропил,Не починив родимого крыльца,Что покосился дом, сопрела крыша,Скворечник вверх тормашками висит,А сам лежит, не видя и не слыша,Как Бог с землёй цветущей говорит.Старухи израсходовались ныне,Живут на свете из последних сил.

И о таком, пропившем совесть сыне,Нет плакальщиков, — все на дне могил.А он, проспавшись, распускает палыИ радуется, глядя на огонь.Горит живое, только горя малоТому, кому по сердцу гарь и вонь.По осени «шишкует» бедолага,Срубая ветви сосен до вершин,И деньги с шишек поглощает брага.А пьёт он дрянь заветную один.И вот весною ранней в пьяном виде

Сей пиротехник так устал от дел,Природу напоследок разобидев,Что лёг в избе и вместе с ней сгорел.Над пепелищем пели жаворонки,И щёлкал долго радостный скворец…Нашли сельчане две зубных коронки,Что в память им оставил молодец.Собачка лишь грустила по пьянчуге,В деревне побираясь тут и там,Да палками корявыми в округе

Останки сосен кланялись ветрам.

Ностальгия по детству

Пирожка хочу за пять копеек,Чтобы был горячий и с повидлом,Чтобы пальцы на морозе стыли,И хрустела корочка слегка…А ещё хочу, чтоб были саниС медными полозьями и горка,Валенки с калошами, и бабкаНос мне вытирала подолом…Телевизор с линзою и печка,

Окна, запотевшие от влаги,Над окном гигантские сосульки,В вёдрах родниковая вода…И не думать о большом и вечном,А читать запоем на лежанке,Да играть на маленькой скрипульке,Чтоб мурашки щекотали нерв…Вечером сидеть у самовара,Под столом подкармливая кошку,Чтобы дед кряхтел, а бабка пела«Отче наш», склоняясь надо мной…

Великая Суббота