Поэзия социалистических стран Европы

Друг мой, бдителен будь на земле, под которой я стыну!Право требовать это я смертью в бою заслужил.Я ушел на войну. Я убит в день рождения сына.Я убит — чтоб он жил. Я убит — чтоб ты жил.

II

Человек! Я хочу, чтоб с войною повенчай ты не был!Чтобы кровь моя самой последнею кровью была!Я, объятья раскрыв, как свобода, летел к тебе с неба;Парашют мой сгорел. Но свобода — пришла!

III

Когда пушки мои говорили с врагами, как судьи,Когда мир содрогался в хрустящих объятьях войны,Догадайся, о чем я мечтал у лафета орудья?О цветах полевых. Об улыбке жены.

IV

Хочешь знать, почему мы навеки великими стали?Почему нас враги ни согнуть, ни сломать не могли?Нас никто никогда не ковал из железа и стали,Превратила нас в сталь — цель, к которой мы шли!

V

Побеждая, я умер! Я мост наводил через реку.И по мне, как по мосту, взбежала победы заря.Если пал человек, чтобы жизнь сохранить человеку.Значит, верно он жил. Значит, умер не зря.

VI

Если горе войны среди ночи придет к тебе на дом,Если меч занесен над отчизны седой головой,Будь с народом своим. Будь не ниже, не выше — будь рядом!

Нету званья в бою выше, чем рядовой!

VII

Не жалей, что я умер. Я умер, себя не жалея,За тебя и за мать, за просторы родимых полей!Хочешь быть как отец? Стой в бою, где всего тяжелее,И себя, если надо, как он, не жалей!

VIII

Кто там? Брат мой? Сестра? Кто там молча простился со мною?Я не слышу — я мертв. Твоего я не вижу лица,Но я верю тебе, что свой долг перед этой страноюЧестно выполнишь ты, как солдат, до конца!

Франтишек Галас

^{93}

День поминовения, 1938

Перевод Б. Слуцкого

Торчит репей где штык торчал когда-тосмерть в глине отпечатывает лицакак осы гнезда Блиндажи солдатыпокинули И вот пуста границаТам только тени тянутся унылыеубитые разыскивают тропкув отечество утраченное милоеСиротства зерна свечек семяоно рассеет в день поминовеньянад кладбищами нынешними всемиНеловкие как дети несмышленыеслоняются в лесах погибшиезапекшеюся кровью награжденные

Остановились Пьют они Но что жетак искривились губы онемевшиеПьют желчь земли Голгофы нашей БожеДалекий ветер грозно задуваетотчизны кладбище — последней целион очи мертвых с силой закрываетно тень винтовку держит на прицеле

Урок сыну

Перевод В. Корчагина

Мышь это проснувшейся глины немножечкостекло это ветвь расцветающая в холодарыба это просто водяного ложечкаа слеза это очень одинокая вода

1 мая 1942 года

Перевод О. Малевича